Lá por eu querer que o tal de Felipão volte para a Lagoa dos Patos, embrulhado nas vestes da Senhora do Caravaggio e nas notas que por cá vai amealhando, a verdade é que aqueles gajos representam Portugal. Aos olhos de todo o mundo, foi Portugal que se qualificou para os quartos-de-final daquela coisa alemã. Também aos meus olhos. Também eu vi aquela batalha campal, também eu sofri - eu e o JP, acompanhados por queijo, presunto e maduro tinto - até que esse russo de má semente baixou a cortina sobre a tragicomédia que encenou. E fiquei contente. Não quero discutir até que ponto foi, ou não, justo. Os rapazes aguentaram tudo e também tiveram sorte. Mas os jogadores holandeses, que foram velhacos em muitas ocasiões, mereceram todo o azar que lhes calhou. Agora vêm os ingleses, e só me apraz dizer que seria bonito ver a equipa nacional aviar, em duas penadas, os dois povos europeus que mais nos afundaram no marasmo de onde nunca sairemos. Só um outro povo contribuiu mais para isso, este a que pertencemos: circunstância que também é tida em conta pela selecção, pois tanto sofrimento é pura penitência, ao gosto dos que inventaram o milagre de Fátima.
3 Comments:
Eu tambem torco...mesmo com o risco de ficar sem janelas no proximo sabado
;-)
11:08
Grande Joana-exilada-em-Londres! Cercada por bifes e a brandir o estandarte do churrasco!...
14:22
Que graça:pretender a redenção através de uma partida de futebol- Vá entender os homens. Aceite a solidariedade de uma brasileira.
23:46
Enviar um comentário
<< Home