Estive no Estádio do Dragão, ontem, a assistir ao disparate. Poderia, aqui, discorrer longamente sobre o que julgo ter estado mal. Uma defesa banal e muito jovem, quando se sabe que é esse o sector em que os jogadores mais tardiamente atingem a maturidade, composta por centrais medrosos e laterais merdosos, meio-campo sem um elemento defensivo, um trinco que ajudasse a segurar aquele 2-0 até ao intervalo, pontas-de-lança perdulários e precários... Hugo Almeida não presta, até prova em contrário, McCarthy foi uma nódoa, Jorginho meteu nojo o tempo todo. Podia reflectir sobre Co Adriaanse, dizer que é este o preço a pagar por uma equipa que se constrói da frente para trás, podia descascar na SAD que deu ao holandês um plantel sem defesas de categoria. Podia, inclusivamente, criticar o comportamento do holandês no banco, sugerindo que é incapaz de alterar as substituições que já leva pensadas antes do jogo, em função do rendimento dos jogadores. Não haverá outra explicação para que tenha tirado Diego em vez de Jorginho....

Mas não quero fazer nada disso, pois estaria a eludir a verdadeira justificação para a derrota do meu F. C. Porto. Essa justificação poderá estar em mim. Tempos houve, lá muito para trás, em que não falhava uma, em que ia às Antas sempre que havia jogo. Hoje em dia, é raríssimo ir ao futebol. Não se proporciona nem tenho a mesma paciência. É um espectáculo de que gosto, mas que devo consumir com parcimónia. Ora, sucede que da última vez que eu tinha visto o Portinho, ao vivo, ainda nas Antas, o resultado fora uma derrota, frente ao Panathinaikos. Ou seja, sou o protótipo do pé frio, dou azar. Pelo menos, assim pensava quando saí do jogo, até que, na estação do metro, ouvi um homem desesperado:

_ Sou um gato preto! Não posso vir ao futebol!...

E compreendi que não estou sozinho. Compreendi, aliás, que os problemas estão mesmo naquelas questões sobre as quais eu aqui poderia, longamente, ter discorrido.