Naquele momento, pouco depois da desgraça consumada, o futebol era já o mais distante dos meus pensamentos. À porta de casa, indiferente até à tristonha gente saída do Estádio do Dragão, estava a anos-luz de distância dos insultos a que o meu televisor já se habituou. Até ao momento em que, sobressaltado, vi um grupo de jovens benfiquistas aos pulos sobre o carro estacionado atrás do meu, amassando-o violentamente sem pinta de compaixão. Incrédulo e assustado, já a imaginar a minha chapa deformada pela estranha alegria dos outros, saí a correr na direcção deles. Incrédulo mas aliviado, por ver que o popó permanecia incólume, perguntei aos rapazes o que se passava, ao que um deu a explicação que lhe pareceu razoável: "O carro é meu".

Eram seis ou sete, uns faziam trampolim do tejadilho daquele Renault Clio alaranjado, outros, menos afoitos, limitavam-se a pontapear as portas com quanta força tinham, cantando a lengalenga do SLB. Pelo sim, pelo não, tirei dali o meu carrinho, enquanto vizinhos garantiam ter chamado a Polícia, que não apareceu até que os moços desistiram de fustigar a chapa, deixando a rua a castigar o motor com acelerações infernais quase sem sair do sítio, só para ver até onde ia. E cantavam sempre, SLB, SLB, SLB...

Já tive muitas oportunidades de dizer que não gosto do Benfica. Porém, o absurdo da situação apenas me faz pensar se, como uns idiotas andam para aí a apregoar, esta vitória sem mérito poderá alguma vez aumentar a auto-estima dos portugueses. Eu, que sou português, apenas fiquei a detestar mais aquele clube de marialvas e carroceiros. Mas, claro, isto é a clubite a falar, e o futebol não tem mais importância do que aquela que lhe é devida.