Fonte das Virtudes

Fim

2007-12-02T01:38:00.000Z

O mundo acabou; também a Fonte das Virtudes chega ao fim. Nesta vertente cibernética, a vida recomeçará por outra porta, a anunciar aqui brevemente.

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Como prometido, aqui fica a indicação da nova morada blogosférica:

A criação do mundo

ou, por extenso, http://criacaodomundo.blogspot.com

2007-11-03T16:08:00.000Z

Incapaz que sou de ler os versos de Goethe, excepto se traduzidos para idioma inteligível, atrevo-me a inventar significados para as sonoridades germânicas. Thomas Quasthoff pode ser, assim, uma expressão que exprime "perseverança" ou "fome de viver". Talvez num país como o nosso este homem fosse destinado a uma instituição ou, talvez noutros tempos, ao estatuto de atracção circense. Alemão, quis cantar e cantou. E canta como poucos, não apenas o tradicional reportório lírico de barítono mas também, como aqui vemos, fazendo incursões pelo território acidentado do jazz. Faz sentido deixá-lo aqui num tempo em que também eu preciso dessa força de vontade, deixando esquecidas as actualizações deste estaminé.

Como se diz "tá tudo grosso?" em Italiano?

2007-10-25T19:23:00.001+01:00

Noticia o "La Repubblica" que o Governo de Romano Prodi está a preparar legislação que equipara os blogues à Comunicação Social, obrigando a que em cada blogue haja um jornalista profissional a desempenhar o papel de "editor responsável". Faz lembrar o tempo em que, por cá, qualquer um podia ser dono de uma farmácia desde que contratasse um farmacêutico para director técnico, o que, em muitos casos, correspondia a pagar-lhe para ter o nome numa placa. Esta febre de controlo, resultante da incapacidade de lidar com um meio que escapa às tradicionais formas de policiamento e de pressão - a Internet -, diz bem da qualidade de gente que, por esse mundo fora, ascende às nobres tarefas da governança.

A notícia em "El País" (sempre se percebem melhor os tipos aqui do lado do que os italianos).

O estado de alienação a que um tipo chega

2007-10-21T19:45:00.000+01:00

Frekwencja w wyborach parlamentarnych do godz. 19.30 wyniosła 51,4 proc - według sondażu przeprowadzonego przez TNS OBOP na zlecenie TVP, TVP Info i "RZ". Cisza wyborcza została wydłużona co najmniej do 21:00

... estou a "ler" jornais polacos para ver se há resultados das eleições dos gajos.

2007-10-19T19:48:00.001+01:00

Fontana di Trevi, hoje

Fontana di Trevi, sempre

Boa vai ela

2007-10-19T15:48:00.000+01:00

Falha no "Tratado reformador" a reforma de que este país mais necessitava, isto é, a erradicação daquilo a que chamo "Lisboa enquanto conceito". Não chega a eufórica histeria por ser o "Tratado de Lisboa", pouco importando o que no documento se determinará, pelo que o consenso alcançado entre os líderes europeus já é o "Acordo de Lisboa", assim com maiúsculas, tudo tão importante como a "Estratégia de Lisboa" de outros tempos. E abrem todos as goelas para explicar como o país sai prestigiado, tal e qual como quando um músico qualquer agenda um concerto para a dita cidade, situação tantas vezes descrita com a singela frase "F. vem a Portugal".

Mais um post antiliberal

2007-10-17T19:26:00.000+01:00

Indo ao assunto que me fez escrever o post anterior, noto que o moralizador do costume, a propósito dessa ideia de Luís Filipe Menezes de dotar Portugal de uma nova Constituição, encara-a como eventualmente "positiva", notando que o actual texto "contém muitos bloqueios a uma liberalização do Estado e da sociedade". Tenho para mim que o liberalismo - falo destes liberais que agora saltam de baixo de todas as pedras, não dos teorizadores de antanho ou dos que derrubaram as monarquias absolutas (para garantirem para eles a nobilitação do poder, não se esqueça) - é mero capricho intelectual de uma elite, mais ou menos endinheirada, que já se vê na mó de cima (os que aí não estão também devem acreditar no Pai Natal) e entenderá a pobreza alheia como golpe certeiro dessa mão invisível que o outro pôs a regular o mundo, no remanso escocês de setecentos, ou até de a interpretar na forma ignóbil teorizada por Malthus. Poderei admitir que o Estado, enquanto entidade autofágica de uma nação, poderá necessitar mais da rédea curta dos cidadãos, mas não foi, até agora, encontrada melhor solução para tentar a inatingível harmonia social. Inatingível, claro, porque a natureza humana combate a harmonia, porque a avidez não se compadece com sentimentalismos e porque a solidariedade é um inimigo a abater por essa sacrossanta entidade que é o mercado. Entregar a assistência (na saúde, na pobreza, na aposentação...) aos que apenas procuram o lucro é uma ignomínia, na simples medida em que o desejo do lucro anula todos os restantes valores (e a solidariedade nasce do coração, não da auto-regulação do mercado). E isto passa-se em todas as escalas, da freguesia ao planeta: retirarei o que disse quando alguém me apontar uma companhia cotada em bolsa que queira acabar com os desequilíbrios no Mundo, ou um Estado "liberalizado" que não esteja nas mãos dos agentes económicos.

Pandemia liberal

2007-10-15T16:29:00.000+01:00

Não me parece que a comunidade científica esteja a dar a devida atenção à pandemia de "liberalismo económico" que grassa no Ocidente. É uma doença corrosiva, ao nível de tantas outras doutrinas dogmáticas, assente em falácias como a auto-regulação ou a meritocracia, tudo isso numa perspectiva divinizadora da iniciativa privada, ignorando puerilmente uma das mais perenes e distintivas facetas da condição humana: a filhadaputice.

Filhadaputice - s. f., característica exclusiva do ser humano, designando, latu sensu, a convergência de factores como a maldade, a ganância, a corrupção, o favorecimento, a ausência de escrúpulos ou a indiferença perante o outro (do Lat. filiu + putu).

Conferências de Outono

2007-10-10T15:54:00.000+01:00

A convite do Sindicato dos Jornalistas, participei, há dias, no segundo debate do ciclo "Conferências de Outono" (o programa segue no fundo do post), consagrado ao tema "Ainda sabemos escrever?". Na mesa estava também o escritor Mário Cláudio, mas faltou o terceiro convidado (José Mário Costa, responsável do site "Ciberdúvidas"), pelo que o quadro em torno da qualidade e da importância da escrita ficou incompleto, embora, ao que me disseram, a coisa não tenha corrido mal de todo. Pediram-me um texto, no qual baseei a minha intervenção, e saiu isto:

Reencontrar o prazer

Portugal é um jogo de sombras. Sítio onde a aparência vence a excelência, este é um país que exagera as glórias do passado, as venturas do futuro e, claro, as conquistas do presente. É isto que somos, nisto vivemos, disto dificilmente escaparemos sem fugir de nós mesmos. Os títulos académicos servem para pôr em cartões de visita e cheques bancários, o sucesso escolar é mais indicador estatístico do que promotor de competências, a televisão enche milhões de vidas, do lazer à ilustração do indivíduo. Assim, quando se pergunta se ainda sabemos escrever, talvez tenha mais pertinência indagar se conseguimos ler.

Não existe uma resposta certa, nem o negro intróito desta exposição se insinua como verdade universal. Mas, sendo eu convocado a reflectir sobre como se escreve na Imprensa periódica portuguesa, tenho de seguir este rumo: não se escreve bem, na medida em que se lê mal.

Trabalhar num diário nascido em 1888 implica, mais tarde ou mais cedo, ouvir alguém dizer que aprendeu a ler com o “Jornal de Notícias”, o que torna mais clara a responsabilidade de quem aí escreve. Hoje, quase 120 anos depois, estar no jornalismo em papel tornou-se causa de dúvidas permanentes, mais existenciais do que metódicas. Queremos saber para quem escrevemos, quem continua disposto a pagar pelo que escrevemos, que nível de exigência têm os leitores, até que ponto sabemos o que eles procuram e até que ponto dar-lhes o que desejam pode sobrepor-se a outros critérios. Tanta dúvida abre caminho a equívocos perniciosos, quando a solução assenta em regras simples: respeitar a deontologia, ter noção do interesse público, ser rigoroso e buscar qualidade na escrita, seja lá isso o que for.

É errado, nesta profissão, desvalorizar a escrita e entendê-la como uma entre várias ferramentas de trabalho. Se a madeira é a notícia, a sagacidade a serra e o rigor a lima, a escrita é formão e lixa fina, é o verniz acetinado que dá vida à peça de marcenaria. É a alma de uma notícia, reportagem, crónica ou mera legenda de fotografia. É uma linha de fronteira entre o exercício técnico e a qualidade distintiva do que é único. A escrita é, enfim, uma das mais importantes armas para que o jornalista não seja reduzido a “produtor de conteúdos”.

Saber escrever, se por isso entendermos o respeito à sintaxe, o rigor semântico ou a abundância do léxico, sempre foi privilégio de poucos. Fazê-lo com arte é engenho dos escolhidos, ou seja, de muitos menos. Significa isso que a massificação do ensino, ou, se preferirmos, a purgação alfabetizadora de um país, dificilmente poderia resultar, neste curto prazo de algumas décadas, num cenário perfeito, atendendo a que a escola – amiúde refém do cumprimento de objectivos institucionais ou comerciais – não pode inculcar nos alunos algo que, sejam ou não intelectualmente estimulados pelos mestres, só dos alunos depende: a apetência pelo prazer.

Sem prazer na escrita não sabemos escrever, e esse gozo educa-se pela leitura, tal como o treino do palato nos leva a descobrir iguarias pela vida fora, mostrando que há mundo para lá do bife com ovo a cavalo. Mesmo quando se escreve num jornal, que servirá para embrulhar peixe e para tapar montras, há que tentar a originalidade em cada texto, seja a reportagem de uma vida ou a breve que faltava para encher a página. Fugir ao lugar-comum, escapar ao vocabulário rançoso e estimular o público deve ser um desafio para cada jornalista, e isso tanto pode ser feito numa notícia, respeitando as regras formais do género, ou numa crónica, voando com as palavras sem perder de vista o leitor, que está em terra. Jornalista e escritor, se bem que possam coincidir na mesma pessoa, são entidades diferentes, e o primeiro tem uma percepção mais próxima da diversidade de quem o lê e da necessidade de transmitir algo a todos. Mas isso não pode coarctar a criatividade. O bom serviço de mesa torna a refeição mais prazenteira do que quando o prato é lançado com estardalhaço. O preço faz a diferença, também nos jornais...

Residirá a raiz do problema, suponho, na forma desastrada como este país tem lidado com a massificação do ensino, a todos os níveis. Reformas sobre reformas do sistema educativo têm servido, quase exclusivamente, para que Portugal tente não deslustrar no retrato europeu. Como se vê nas notícias, temos vindo sistematicamente a perder a batalha da qualificação – e os países do alargamento aí estarão a demonstrá-lo –, não apenas devido ao insucesso escolar mas à circunstância de o êxito ser entendido como mero indicador estatístico, sendo promovido à custa de passagens administrativas (assim é quando os professores são demovidos de reprovar alunos, como acontece de facto), de um sistemático nivelamento por baixo e de muita propaganda. Por trás de tudo isso temos as prolíficas ciências da educação, que dominam as políticas educativas e cuja ânsia de inovar, mudar paradigmas, rever procedimentos ou reformular objectivos está na base de um facilitismo que ajuda o país a afundar-se. Quando a escola quer promover competências ao arrepio da leccionação de conhecimentos, o resultado é gente muito competente em coisa nenhuma. O tratamento dado à literatura nos curricula do Ensino Secundário é triste estandarte de uma sociedade que parece promover a iliteracia.

É neste contexto que hoje se faz jornalismo. Quem trabalha nas redacções sabe que a retórica passadista é, geralmente, a táctica defensiva dos que se sentem ultrapassados, pelo que não é razoável dizer que hoje se escreve pior ou melhor do que em tempos idos. Mas é notório que se escreve a um ritmo diferente, mais frenético (ou precário), porque a própria vida se transformou, também, numa insana aceleração. A pressa de publicação da notícia, num contexto de feroz concorrência, pode significar deslizes editoriais e, claro, afectar a escrita, pois pode ser igual a pressão do tempo para noticiar um acidente rodoviário, ocorrido em cima do fecho da edição, ou para redigir análises que deveriam ser mais cuidadosamente ponderadas.

Nisto tudo, a responsabilidade é nossa, porque todos somos responsáveis pelo tempo em que vivemos. É certo que um jornal – ainda por cima um jornal diário – é feito no fio da navalha. Nasce e morre todos os dias, como expressa o chavão das redacções. Mas não é menos verdadeiro que podemos fazer algo mais em nome da qualidade: no longo prazo, transformando os portugueses em leitores mais exigentes (transformá-los em leitores já não seria mau de todo) e obrigando a um maior esforço de todos os que escrevem profissionalmente; no terreno – agora –, desenvolvendo uma cultura de exigência em torno da escrita, que deverá ser assumida por todos os redactores e estar reflectida nos mecanismos de editoria e materializada em instrumentos como os livros de estilo.

Quero concluir com a questão fulcral do acesso à profissão de jornalista. A implementação e a solidificação entre nós das licenciaturas em Comunicação Social foi um passo decisivo para dignificar o jornalismo. Todavia, os passos decisivos não podem ser corridas desenfreadas e sem rumo. A origem única pode gerar o pensamento único, unificando também as práticas discursivas. Desencantem-se os que imaginam o jornalista como ser isento, impoluto e invariavelmente equidistante. Esses valores, embora utopias que devemos manter vivas, configuram uma impossibilidade, pelo que a única forma de assegurar o pluralismo é a diversidade, associada à capacidade de escolha dos leitores. Sempre a diversidade de origens dos jornalistas foi garante de maior riqueza do jornalismo, e, num momento em que as políticas empresariais resultaram no rejuvenescimento coercivo das redacções e na perda de memória, devemos lutar para que essa riqueza não se perca.

Desconfiemos, portanto, de movimentos corporativos que querem assumir o controlo do acesso à profissão. E saibamos ver, também, a unificação discursiva que a concentração dos media pode gerar, combatendo-a com a melhor arma que nos é dada: buscar a excelência a todos os níveis, dos quais a escrita nunca será o mais baixo.

Pedro Olavo Simões
Outubro de 2007

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«SJ realiza "Conferências de Outono"

«O Sindicato dos Jornalistas (SJ) vai promover, nos meses de Outubro, no Porto, e de Novembro, em Lisboa, um ciclo de debates intitulado "Conferências de Outono" . Temas como o acesso à profissão e o seu futuro, as relações de género nos Média, o caso Maddie ou as novas tecnologias serão tratados ao longo de nove semanas por mais de três dezenas de convidados.
No Porto, os debates realizam-se todas as segundas-feiras de Outubro, às 21 horas, no auditório da Cooperativa Árvore, que apoia a iniciativa. Em Lisboa, os encontros têm lugar todas as quartas-feiras de Novembro, também às 21 horas, na sede do SJ. As conferências destinam-se a jornalistas, estudantes e professores e investigadores da área do Jornalismo e das Ciências da Comunicação, mas são também abertas ao público.

«No Porto, o programa das Conferências é o seguinte:

«01.OUT - "Acesso à profissão: O Caminho do Purgatório?" – Intervenções de Alfredo Maia (Presidente da Direcção do Sindicato dos Jornalistas), Fernando Zamith (jornalista na agência Lusa e docente na Universidade do Porto) e Cynthia Valente (jornalista no "Destak") .

«08.OUT - "Ainda sabemos escrever?" – Intervenções de Mário Cláudio (escritor e docente da Universidade do Porto), Pedro Olavo Simões (jornalista no "Jornal de Notícias" e bloguer do Fonte das Virtudes) e José Mário Costa (responsável pelo sítio Ciberdúvidas).

«15.OUT - "Não te rias que é pior: Humor, Jornalismo e Política" – Intervenções de Manuel António Pina (jornalista e escritor), Carlos Romero (jornalista) e José Manuel Ribeiro (cartunista em "O Jogo").

«22.OUT - "Vamos acabar no Museu? O futuro do jornalismo" – Intervenções de Luís Humberto Marcos (antigo jornalista, director do Museu da Imprensa), Miguel Carvalho (jornalista na "Visão") e Jorge Fiel (jornalista no "Expresso").

«29.OUT - “Ainda podemos escrever? - Incidências do Estatuto do Jornalista e das Novas Leis Penais” – Intervenções de Rui Pereira (jornalista e docente da Universidade do Porto), António Arnaldo Mesquita (jornalista no "Público) e Horácio Serra Pereira (advogado, chefe do Gabinete Jurídico do Sindicato dos Jornalistas).

«As Conferências de Lisboa, cujo programa detalhado será divulgado em breve, abordarão os seguintes temas:

«- "Do caso Casa Pia ao caso Maddie - Jornalismo sob suspeita: Comunicação Social e Justiça"

«- "Jornalismo, Ciência e Ambiente - Informar para uma cidadania activa"

«- "O Jornalismo tem sexo? - A Comunicação Social Perante as Questões de Género"

«- "Novas Tecnologias - Instrumento Para Uma Nova Ordem da Comunicação".»

Missão cumprida

2007-10-04T20:47:00.000+01:00

Há quatro anos e qualquer coisa, entrou-me na cabeça a ideia de encetar um projecto que hoje ficou concretizado. O momento é de satisfação, levando-me a quebrar o supersticioso jejum em que havia mergulhado a Fonte das Virtudes (também há uns papéis que só agora, cruzada a meta, poderei tirar da mala do carro; maluquices...).

A minha jihad semântica

2007-09-09T21:56:00.000+01:00

Trago-vos um assunto relacionado com a minha actividade profissional, mas que, atendendo a que os frequentadores do blogue serão leitores de jornais, também cá terá cabimento. Tem a ver com a recorrente dúvida entre o uso de "islamita" ou "islamista". Para os cães de guarda da linguagem, só a primeira pode existir. No meu jornal, tal como em vários outros, estamos a usar a segunda quando nos reportamos a integralistas islâmicos, porque chegámos a essa conclusão depois de consultar quem do assunto percebe (de fundamentalistas religiosos, não de dicionários). Como esta questão passa a ser para mim uma espécie de guerra santa, passo a reproduzir o comentário que hoje enviei ao site "Ciberdúvidas":

«Creio que, por vezes, a problematização da língua elude alguns aspectos que deveriam ser tidos em conta, transformando dicionários e compêndios gramaticais em livros sagrados e levando filólogos ou linguistas a alcandorar-se a posições sacerdotais. Tal é notório no debate sobre o uso do vocábulo "islamista", designadamente na imprensa escrita. Tanto o jornal em que trabalho - o "Jornal de Notícias" - como o "Público" optam pelo uso de "islamistas" para designar integralistas islâmicos, sentindo eu o dever de aqui notar que não o fazem de ânimo leve.

«Tudo entronca numa problemática que, decerto, escapa aos fautores de dicionários e aos esclarecedores de dúvidas: a conceptualização em ciências sociais e humanas. Não querendo eu enveredar por dissertações sobre os caminhos metodológicos que traçam diferenças entre ciências ideográficas e nomotéticas, bastar-me-á salientar a importância de determinados vocábulos terem significações específicas. Se ao termo "islamita" é dada uma definição ambígua, podendo, em paralelo, ser usado como partidário do islamismo ou inserido na sinonímia de muçulmano, cria-se um problema que terá de ser ultrapassado pelas ciências que estudam estes assuntos.

«Ora, embora o debate não esteja encerrado nos fóruns das ciências sociais, devo notar que o "Jornal de Notícias", tal como, suponho, o "Público", optou pelo uso de islamistas depois de ouvir académicos que estudam estes assuntos, tendo em conta que "islamistas" não constitui uma aberração no processo de construção vocabular. Tudo parte do princípio - estabelecido no processo de conceptualização que vivem as ciências - de que o islamismo não é o Islão, mas sim aquilo a que poderemos chamar o "Islão político", concepção integralista em que religião e Estado (no sentido lato de organização política) são coincidentes, indissociáveis, inevitavelmente permeáveis entre si. É essa a concepção que redunda no estabelecimento de teocracias e que alimenta o fundamentalismo. Daí surge a necessidade do uso de islamista (um neologismo, seja) para designar aqueles que se integram no Islão político, necessariamente sectários, porquanto a ambiguidade de "islamita" (também sinónimo de muçulmano) pressupõe uma insanável fragilidade discursiva. Se está, ou não, nos dicionários, acaba por tornar-se o menor problema.

«A língua constrói-se a partir da necessidade, e espera-se, de filólogos e linguistas, a agilidade mental requerida por um idioma que se quer vivo e adaptado a contingências presentes e futuras. Tê-la-ão, decerto, pois sabem que, se o não fizerem e permanecerem fechados em torres de cristal, serão co-responsabilizados pela agonia da Língua Portuguesa.»

Ainda Luciano Pavarotti

2007-09-07T22:58:00.000+01:00

O pequeno filme que acabaram de ver (alguém os vê? alguém lê realmente este blogue?...) é extraído de um documentário sobre Pavarotti e é particularmente rico. Vemos Luciano na catedral de Modena, onde neste momento está em câmara ardente, cantando com o pai, Fernando Pavarotti, vemos imagens do espectáculo de estreia, em 1961 (Rodolfo, em La Bohème), vemos como ele fala com ternura desse tempo em que três tenores despontavam: ele mesmo, Plácido Domingo e o menos notório de todos, Jaime Aragall, que Luciano aponta como sendo o melhor dos três. Não era. Ponho em baixo Pavarotti e Aragall, ambos cantando a ária de Cavaradossi que abre a Tosca. A voz dita a diferença, como ontem notou a soprano (não consigo escrever "o soprano", como dizem os entendidos) australiana Joan Sutherland: "The quality of the sound was so different... You knew immediately that it was Luciano."

Luciano Pavarotti, Recondita armonia

Jaime Aragall, Recondita armonia

Luciano

2007-09-06T17:02:00.000+01:00

Existe no preconceito, essa bactéria que gera tantas purulências com notoriedade cultural ou cívica, uma clara incapacidade de contrariar a natureza, porque nada do que é humano a doma verdadeiramente. Luciano Pavarotti, enquanto cantor, voz, fenómeno universal, é essa natureza. O corpo, quiçá maltratado pelos excessos da gula, em especial, morreu hoje. A natureza, ensinou-nos Lavoisier, não se perde nem se cria: transforma-se em memória e perdura.

O preconceito, insistamos nele, surge de todos os lados, e talvez o mais nocivo seja o da aparente erudição, que anatematiza por regra os fenómenos globais e a popularidade, nunca detectando o que é verdadeira excepção. Nunca um cantor lírico foi tão popular ou global como Pavarotti, e isso é algo que as opiniões dominantes, nesse nicho minoritário que é a vida cultural, dificilmente perdoam. Não há problema nisso, porque nada riscam, mas causa fastio ver os que pretendem ler tudo, ouvir tudo e tudo ver, sobre tudo tendo opinião, cingindo a excelência ao soturno, ao minoritário, ao alternativo, ao intimista ou ao secreto.

Pavarotii foi um cantor de maiorias. Pelo tal preconceito, a minoria pensante sempre o pôs pelo menos um patamar abaixo de Enrico Caruso, mesmo que a comparação nunca possa ser feita com seriedade, o que a Luciano pouco importaria, de tal forma venerava o mestre, morto em 1921. Mas irrita que tal resulte apenas do preconceito ou, melhor dizendo, do pedantismo. Pavarotti esteve acima de todos os coevos (e por que não de Caruso?), justamente pelo que de inato havia naquela voz inconfundível, ou seja, pela natureza. Tendo o canto lírico (não confundam com “Bel canto”, por favor) evoluído, em boa parte, pela necessidade de projectar a voz perante a total ausência de sistemas de amplificação, é comum que algum artificialismo - ou esforço mal camuflado – transpareça das vozes. Com Pavarotti não era assim: abria a boca e a música nascia, porque para tal ele próprio nasceu.

Deixo três filmes, escolhidos do que há no YouTube. Não recuo muito ao periodo que desejava, mas sempre presto melhor serviço do que o que tenho visto nas televisões, que insistem nas imagens mais recentes, como a actuação do tenor na abertura dos Jogos Olímpicos de Turim, no ano passado, em que a voz, embora boa, está já afectada pela idade e pela doença. Escolhi “Nessun dorma”, porque, embora não quisesse ter enveredado pelo óbvio, a ária de Puccini (da ópera Turandot) é absolutamente indissociável do cantor. A interpretação é do espectáculo nas termas do imperador Caracalla, em Roma (1990), o primeiro que juntou os “Três tenores”, de que também escolhi “Rondine al nido”, de Vincenzo de Crescenzo, porque a canção napolitana teria de estar representada. E volto a Giaccomo Puccini, com ópera pura e dura, isto é, com Pavarotti a cantar “Che gelida manina”, ária de “La Bohème”, no palco do mítico Teatro alla Scala, em Milão (o registo é de 1979, e a Mimi que permanece calada é a romena Ileana Cotrubas).

Giacomo Puccini/Giuseppe Adami, Nessun dorma

Vincenzo de Crescenzo/L. Sica, Rondine al nido

Giacomo Puccini/Luigi Illica e Giuseppe Giacosa, Che gelida manina

Reload

2007-08-31T18:48:00.000+01:00

Esta canção já uma vez esteve na FdV, mas gosto tanto dela que aqui a ponho novamente, não apenas para dar uso às engrenagens do blogue, mas porque me apetece mesmo. A televisão também está sempre a repetir filmes e séries...

David Bowie, Slip away

Oogie waits for just another day
Drags his bones to see the Yankees play
Bones Boy talks and flickers gray
Oh, they slip away

Once a time they nearly might have been
Bones and Oogie on a silver screen
No one knew what they could do
Except for me and you
They slip away
They slip away

Don't forget to keep your head warm
Twinkle twinkle Uncle Floyd
Watching all the world and war torn
How I wonder where you are

Sailing over Coney Island
Twinkle twinkle Uncle Floyd
We were dumb but you were fun, boy
How I wonder where you are
Oo-oo

Oogie knew there's never ever time
Some of us will always stay behind
Down in space it's always 1982
The joke we always knew
Oo-oo
What's-a matter with you

C'mon, let's go
Slip away
Oo-oo

Stop the pigeon

2007-08-30T20:41:00.000+01:00

Exclusivo FdV: Dick Dastardly e Mutley em treinos para as "wacky races" portuenses.

Quando toda uma cidade se vai transformando em face oculta

2007-08-25T15:19:00.000+01:00

Diz o site mais manhoso de Portugal que "a Câmara do Porto vai apurar responsabilidades no caso da acumulação de lixo na cidade, detectada na última semana". Ora, a acumulação de lixo é um problema tão velho como a cidade, e, se a mudança de mentalidades das pessoas que sujam é um processo moroso, de séculos, compete às autoridades ir tratando, em continuidade, do assunto. Se amanhã tiver tempo, ou seja, se acordar cedo, talvez dê uma volta por sítios que eu cá sei para mostrar como o Porto dominical se mostra aos turistas, que, pelo que tenho visto, são este ano mais do que muitos.

"A Câmara do Porto vai apurar responsabilidades", à boa maneira portuguesa. Num sítio decente, a primeira coisa a fazer seria limpar, e o processo de apuramento de responsabilidades correria em paralelo, sem parangonas mas com eficácia. Mas estamos a falar de um município português, ainda por cima deste Porto despovoado e desmiolado.

Enquanto houver corridas de automóveis e piruetas aeronáuticas, aquela chusma fica contente e não faltam observadores deleitados. Isso de o centro histórico do Porto ainda ser património da Humanidade é coisa despicienda, que a nada obriga. Até ao dia em que os senhores da UNESCO se lembrem de nos tirar da lista. E a verdade é que - fora todo o resto - os monumentos são mais fiáveis na atracção de estrangeiros do que as corridas de calhambeques e os avatares de Dick Dastardly voando sobre o Douro.

Deixo mais um exemplo de incúria, captado num breve passeio matinal que tantos visitantes também fazerm: subi à Sé e desci à Ribeira (Rua das Aldas, Rua da Pena Ventosa, Largo do Colégio, Rua de Sant'Ana, Rua da Bainharia, Rua dos Mercadores...), passando, obviamente, pela igreja de S. Lourenço (estupidamente chamada de "dos Grilos" em placas indicativas), originalmente associada ao colégio dos jesuítas, onde funciona o seminário maior da diocese portucalense. É um monumento importante, as imagens mostram, sem palavras, como está o lado poente do templo.

Pois...

2007-08-24T22:21:00.000+01:00

... reparei agora que estamos a 24 de Agosto, pelo que seria de bom tom este blogue portuense honrar a memória da revolução liberal de 1820. Está honrada.

Silly blogging

2007-08-22T20:47:00.000+01:00

Isto da silly season tem tudo a ver com os blogues, ou, de algum modo, pega-se. Nesta vossa baiuca, pelo menos, é quase nula a vontade de escrever algo que aparente ter interesse, pelo que o melhor é estar quieto à espera de melhores dias. Fico, aqui, pelo teste de uma nova forma de alojar sons e outras bagatelas, porque vi aqui e gostei do aspecto. Fiz upload de uma música do Frank Zappa porque... enfim, porque calhou, um pouco como sucedeu a esse insigne futebolista que, certo dia, confessou ter chutado com o pé que tinha mais à mão.

Frank Zappa, Love of my life

Layla

2007-08-17T15:18:00.000+01:00

Estava moi-même, ontem, posto em sossego, ou não tanto assim, porque me saracoteava na cadeira, impelido pelo que os auriculares injectavam cá para dentro, quando passou o meu amigo Paulo Felizes, inquirindo o que eu ouvia. Respondi-lhe "música de cotas" e mostrei-lhe o que abaixo reproduzo, ao que ele (um verdadeiro mausoléu, se comparado com a minha arejada juventude) assentiu. Descaradamente.

O tema é, evidentemente, "Layla", com co-autoria de Eric Clapton, quando integrava o projecto Derek and the Dominos, no início dessa longínqua década de 1970. É das canções mais marcantes e inconfundíveis do músico britânico, que no filme atrás surge acompanhado por gente como Jimmy Page, Jeff Beck, Bill Wyman, Charlie Watts ou Steve Winwood. A interpretação é de 1983, no londrino Royal Albert Hall, onde se realizaram dois concertos de apoio ao combate à esclerose múltipla e em homenagem a Ronnie Lane (dos Small Faces e dos Faces), que veio a ser vitimado pela doença, em 1997. A interpretação é memorável, mas hesitei em pô-la aqui, por o som não ser grande coisa. Em alternativa, portanto, deixo um Clapton mais entradote (1999, no Madison Square Garden, em Nova Iorque), mostrando que "Layla" não pára de mexer e extraindo um solo fabuloso da sua Fender Stratocaster.

2007-08-16T14:12:00.000+01:00

Salvas muito poucas excepções, este blogue é feito de pequenos ímpetos. Escrever, reler muito na diagonal e publicar. A palavra é pouco trabalhada, a sintaxe é o que sai, as ideias podem parecer confusas. Para que um texto envergonhe menos, tem de estar um pedaço em pousio, só depois podendo ser relido. Repetindo o processo algumas vezes, sempre algumas arestas surgem afiadas, a pedir o devido desbaste, com grosa, lima ou fina lixa de água. Isto para dizer que, aqui chegado hoje, abri o blogue e vi, no último post, uma construção de tal modo estapafúrdia que até tremi enquanto a corrigia (mentira, isto é só para dramatizar a coisa). Fica aqui o pedido de desculpa endereçado aos excelsos leitores, se é que alguém realmente se demora nesta choça.

Miguel Torga VI

2007-08-12T20:25:00.001+01:00

Outra maneira que não esta seria impensável, aqui, para homenagear Miguel Torga, nascido há cem anos entre fragas, dores e cavadores. Porque o poeta - nunca senão como poeta se assumiu na vida literária - foi um pioneiro dos blogues, nesse Diário que foi publicando, ao longo de sessenta e um anos e dezasseis volumes. Daí que este assomo de blogue tenha optado, sem minucioso e atempado planeamento, por assinalar a data através da reprodução de alguns posts saídos do punho desse transmutado Adolfo Correia da Rocha.

Ao todo, seis posts desta Fonte das Virtudes, despidos da ambição com que Torga, num projecto que a longevidade permitiu concretizar, traçou os seis dias de "A criação do mundo". Mas seis posts com alguma relevância, este redigido, os cinco primeiros copiados.

Os quatro primeiros posts estão explicados, três foram escritos noutros dias 12 de Agosto, do alvor ao crepúsculo do poeta, o outro, a propósito de Antero de Quental, mostra o que Torga pensou sobre isto dos centenários.

O quinto é a reprodução de um poema dado à estampa no "Diário", que, sem mais, poderá parecer uma escolha bizarra. Mas tem uma razão de ser, na medida em que foi um dos meus primeiros, se não o primeiro, contactos com Miguel Torga. Além dos textos dos "Bichos" que lia com o meu Pai, esta História Antiga fazia parte de um dos meus livros de leitura da escola primária, e, um dia, eu e mais um ou dois colegas fomos postos a lê-lo, como jograis, numa festa de Natal. Mais do que o episódio bíblico da matança dos inocentes, a única leitura ao alcance dos meninos da primária, devemos agora reparar no que significou, em 1937, escrever estes versos, sintoma de uma esperança em justiça que tarda mas não falha.

E acabo este sexto post de homenagem a Miguel Torga com um pequeno episódio que me é chegado, suficiente para ver que o grande escritor era, também, um homem como qualquer outro, particularmente agarrado a coisas mundanas, como aquilo com que se compram melões e outras refeições.

Na segunda metade da década de 1940, o meu Pai, estudante de Românicas em Coimbra, fez parte, entre outras coisas, da Sociedade Filantrópica Académica, organismo que prestava apoios a estudantes carenciados, como a concessão de bolsas, entre outros. Ora, houve uma ocasião em que a Filantrópica conseguiu levar a Coimbra a companhia do Teatro Nacional, que levava à cena uma peça de Miguel Torga, provavelmente "Mar". Dados os objectivos do espectáculo os rapazes que o organizavam foram ao consultório do dr. Adolfo Rocha, otorrinolaringologista, pedir-lhe que renunciasse aos direitos de autor da representação que caberiam ao alter-ego Miguel Torga, algo a que ele prontamente anuiu.

Ora, deu-se, afinal, o caso de Torga cobrar mesmo os direitos de autor, porque deixar escapar dinheiro talvez fosse coisa que lhe doesse. Mas, depois, arrependeu-se, e, durante alguns tempos, quando o meu pai, um garoto de Letras, entrava na Confeitaria Central, Miguel Torga, já então um consagrado a nível nacional, mergulhava sempre a cabeça nas golas do casaco.

Na rua, a mesma coisa. Enterrava o chapéu, levantava as golas, mudava de passeio e estugava o passo. Um outro estudante, numa dessas situações, encontrou a metáfora adequada:

- Lá vai um porco-espinho a corta-mato!

Miguel Torga V

2007-08-12T20:18:00.000+01:00

«Coimbra, 12 de Outubro de 1937

«HISTÓRIA ANTIGA

«Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

«E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.

«Mas,
Por acaso ou milagre aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.»

in Diário I

Miguel Torga IV

2007-08-12T20:14:00.000+01:00

«Coimbra, 12 de Agosto de 1993 - Oitenta e seis anos. Mas os amigos adiaram a comemoração para depois de amanhã. E a mim tanto me faz. Chegar a esta idade era bonito se fosse em plenitude física e mental. Mas, assim inválido por fora e por dentro, sobrevivo, todos os dias me são iguais, porque em todos dou apenas o triste espectáculo de uma teimosia vital insólita, que só espanta e causa pena.»

in Diário XVI

Miguel Torga III

2007-08-12T19:55:00.000+01:00

«Lavadores, 12 de Agosto de 1946 - Trinta e nove anos. Meia vida passada, se isto se for aguentando, tomba daqui, tomba dali. E tudo por fazer! Comecei tarde, sem nenhuma preparação, e com defeitos horríveis, que tenho ido limando pouco a pouco, mas que resistem como fortalezas. Nasci afirmativo de mais, puritano de mais, uno de mais, apesar de uma timidez confrangedora, duma aceitação natural da volúpia e duma dispersão aflitiva a cada instante. Tenho medo dum polícia e sou capaz de enfrentar um exército; passo a vida a praticar virtudes que proíbo terminantemente aos outros; escrevo um poema, a dar uma consulta. De maneira que nunca consegui encarar aquele equilíbrio criador onde julgo existir o pomar das grandes obras. Debato-me entre forças contraditórias, e ao cabo de cada livro sinto-me insatisfeito e culpado como um pecador que não cumpriu bem a sua penitência. Não tenho ambições fora da arte, e, dentro dela, só desejo conquistar a glória de a ter servido humilde e totalmente; mas não consegui ainda dar-lhe tudo, jogar a vida e a morte por ela. Para isso era preciso calcar aos pés o homem civil que sou, e não posso. Necessito de ter as minhas contas em dia como qualquer mortal honrado, e afligem-me os assuntos do mundo como casos pessoais. Também tenho afectos. E a trama de deveres e apegos, embora redima um homem do seu egoísmo nativo, rouba-lhe força criadora. Abandono tudo para correr a casa de um amigo que está com dor de dentes, e passo uma noite em claro porque operei um doente, e ele pode ter uma hemorragia. Mas a minha fraqueza maior é não poder desprezar ninguém, mesmo os próprios inimigos. São meus semelhantes, apesar de tudo, e eu não consigo descrer do homem, seja ele como for. Em vez de os esquecer, trago-os no pensamento. Sofro por eles. A minha grande alegria é admirar os outros, e procuro encontrar em cada um as linhas positivas do seu caminho. Afinal somos todos elos de uma grande corrente, e é pelos ferrugentos que ela pode quebrar. Aflijo-me, solidário com a sua humanidade, que gostava de ver mais generosa, sem reparar que o tempo desaparece, alheio às razões que impedem a semente de germinar.

«E tudo por fazer!

«Mas quê! Quando devia estar a ler os clássicos, andava a capinar café; quando me apetece escrever, estou a curar anginas; e quando é preciso salvar o artista, ponho-me a salvar o homem.»

in Diário III

Miguel Torga II

2007-08-12T14:52:00.000+01:00

«Termas de S. Vicente, 12 de Agosto de 1938 - Estas romarias de Portugal! E eu que faço hoje trinta e um anos! Porque no fundo tenho passado a vida a arranjar coragem para me atirar a um baile destes e suar duma vez o lirismo que me envenena. Mas completo hoje trinta e um anos. Agora, só mesmo fazendo um filho depressa e delegando nele.»

in Diário I

Miguel Torga I

2007-08-12T14:27:00.000+01:00

«Coimbra, 16 de Abril de 1942 - Centenário de Antero. De fazer chorar as pedras. Que destino, o dos poucos grandes homens que aqui nascem! Em vida, é o calvário que sabemos: Camões a morrer de miséria, D. Francisco Manuel numa enxovia, Herculano sem forças diante de tanto lodo, Camilo a cavar romances com a fome com que o povo cava leiras, Soares dos Reis a matar-se de desespero e Gomes Leal a servir de bobo a Lisboa. Depois de mortos é a descida solene ao esquecimento, com a eterna lápide, o discurso oficial, e uma mocidade dessorada, de boca aberta, a assistir.»

in Diário II

De quando havia heróis

2007-08-10T16:15:00.001+01:00

Björn Rune Borg, um dos mais notáveis desportistas de sempre, coleccionou rótulos. Tenho por certo que foi o maior tenista de todos os tempos e poderia explicá-lo (as cinco vitórias consecutivas na relva de Wimbledon, sendo ele um jogador do pó de tijolo; os seis triunfos nos internacionais de França; a superioridade técnica em praticamente todos os capítulos do jogo, num tempo em que o ténis era muito menos tecnologia e poder físico; o carisma; a circunstância de ter sido o primeiro ídolo universal na modalidade...), mas, retomemos o fio condutor dos rótulos, foi também o "Iceborg", a primeira "pop-star" do ténis, "um deus", como hoje continua a dizer o sucessor John McEnroe... Borg foi, resumindo, um dos meus grande ídolos do desporto, e só a perda patológica da memória me fará esquecer a mítica final de Wimbledon de 1980, em que bateu John McEnroe por 8-6 no quinto "set", jogado depois da épica quarta partida em que desperdiçou sete match-points, ao cabo de um inigualável "tie-breaker" que McEnroe venceu por 16-14 . Ora, Björn esteve agora em Portugal, a jogar a prova algarvia do circuito de veteranos, e as transmissões da RTP-N fizeram-me recuar a esses tempos em que havia heróis. Só porque vi Borg, o mais velho do quadro (está com 51 anos) a regressar aos "courts", onde não era visto desde 2002, ainda a demonstrar tanta dessa classe frente a jogadores bem mais novos, como o brasileiro Fernando Meligeni, um catraio de 36 anos, ou o austríaco Thomas Muster, um fedelho que terá a minha idade daqui a dois meses. O sueco perdeu com ambos - havia antes ganho ao equatoriano Andrés Gomez -, mas eu recuperei, nesses momentos, esse cada vez mais perdido prazer de ver jogar ténis.

Back to the seventies

2007-08-09T21:03:00.000+01:00

Leo Sayer, quem se lembra?, num exercício de autoparódia, superiormente acompanhado à bateria, pelo virtuoso Animal, e ao banjo, por um marreta qualquer.

Politicamente incorrecto

2007-08-08T21:55:00.000+01:00

A estátua do ardina, na Praça da Liberdade, junto aos Congregados, ostenta uma dúplice incorrecção política. Vende o "Jornal de Notícias", algo que, hoje, não agradaria aos do outro extremo da avenida, e fuma como uma chaminé, embora sempre o mesmo cigarro. Hoje, provavelmente, levantar-se-ia um coro estridente de vozes purificadoras, exigindo, eventualmente, que o homem trincasse antes uma palhinha. Assim foi feito com o cowboy que dispara mais rápido do que a própria sombra, como aqui se documenta, o que me leva a declarar solenemente: cresci a ver o Lucky Luke de cigarro na boca e, escrevo-o enquanto acendo um, posso garantir que em nada o boneco de Morris me influenciou, já que a estupidez própria manda bem mais do que um herói de banda desenhada.

FdV em reportagem no Ikea (com o patrocínio dos arenques certificados da Suécia)

2007-08-08T20:56:00.001+01:00

Preocupada com o perigo de ser considerada um blogue desfasado da actualidade, a FdV enviou uma equipa de reportagem ao novo oásis consumista do Grande Porto, o Ikea de Matosinhos, i.e. de Leça da Palmeira (por que diabo tenho, tantas vezes, ouvido chamar Ikea de Lisboa à loja de Alfragide, freguesia da Amadora, antiga Porcalhota?...). Apesar de movido por interesses estritamente pessoais, o repórter entendeu aqui deixar duas notas merecedoras de relevo.

Primeira nota: os suecos mostram aquilo que a região quer mostrar, designadamente através do aeroporto de Pedras Rubras, e outros anseiam por impedir, ou seja, que o Porto e envolvente estão em condições de assumir um papel central no Noroeste peninsular; não engana a quantidade de espanhóis que cruzam a fronteira para ir à loja Ikea que lhes fica mais próxima;

Segunda nota: simples fait-divers, típico de um parolo que nunca tinha posto pé em estabelecimento de tal companhia - contrariamente ao que sucede nas comuns lojas de móveis, não há livros de faz-de-conta nas estantes, mas centenas ou milhares de volumes verdadeiros, novinhos em folha, com encadernações mais ou menos apelativas, coloridas e refulgentes... mas todos suecos, em sueco, sobre temas que nem se chega a saber se são suecos, a não ser que se saibam alguns rudimentos de Sueco; se é uma imagem de marca, tudo bem, mas se, assim, pensam que estão isentos de roubos, incorrem num equívoco já que, das duas, uma:
a) o tuga não rouba livros;
b) se o tuga rouba livros é para encher a estante, pelo que uns volumes em sueco até dão no olho, um pouco como aquela etiqueta da Gucci, que ninguém diria ter sido cosida numa garagem de Barcelos.

Syriana

2007-08-07T16:54:00.000+01:00

Um dia destes vi - mais vale tarde do que nunca - "Syriana", um filme que, como "Babel" e outros, mostra a precariedade de preconceitos a que, por vezes, não conseguimos fugir. Mostra-a da forma mais simples que há, isto é, complexificando pela via da diversidade. Passe o forçado oximoro da simplicidade complexa, o que se verifica é que, de forma despretensiosa, tentando mostrar os vários lados de uma mesma história, é difícil situar a razão, pois todos a têm de alguma forma, na medida em que agem na convicção, eventualmente fanática, de estarem a praticar o bem. Não se trata de branquear fanatismos, seja o dos terroristas (intolerável) ou o dos barões do petróleo, cuja ganância é também pautada por uma espécie de religiosidade patriótica, comparável ao conceito de islamismo (o Islão político). Trata-se, apenas, de termos em conta as diferenças, para que possamos perceber que nem sempre o que vemos com clareza é, de facto, nítido.

Em homenagem a George Clooney, que com "Syriana" ganhou o Oscar, deixo aqui a tia do dito, Rosemary Clooney, cantando "Blues in the night".

Sol na moleirinha

2007-07-28T18:58:00.000+01:00

Além de escrever malzito, o arquitecto José António Saraiva não acerta uma. Atira-se hoje a Saramago, nem sequer se incomodando por o fazer a destempo, publicada que foi a entrevista ao "Diário de Notícias" há duas semanas. Naquela coluna intitulada "Política a sério", um entre vários assomos de vaidade, o homem que se julga o mais influente do país associa uma visão pessoal de Saramago a essa abstracta entidade a que dá o nome de "esquerda". O escritor (o verdadeiro, que ganhou o Nobel, não o de pacotilha, que disse querer ganhá-lo) tem um peso institucional próprio, pessoal, e, pelo que dele se vai ouvindo, já deve ter mais que fazer do que pretender doutrinar a dita esquerda. A questão da putativa Ibéria, resultado da integração dos dois estados peninsulares, isto é, a junção de Portugal com as várias nações espanholas, não mereceria o arraial de reacções que provocou, mesmo aquelas que ocorreram em tempo próprio. É uma visão pessoal que, diga-se, não é inédita nem uma impossibilidade. Não será para os nossos dias, suponho, e até pode nunca vir a ser, mas a união ibérica será sempre uma possibilidade, mesmo que distante ou indesejável, excepto para os que ainda acreditarem na pátria de direito divino. Portugal não existiu sempre e, como tudo, acabará. Tal como Espanha. Tal como os que lêem Saramago, tal como os que compram o "Sol".

Medos de bairro

2007-07-27T20:02:00.000+01:00

Portugal definhado define-se nessa sondagem do Porto Canal, de que hoje dá conta o “Público”, segundo a qual 70% das almas que povoam a Área Metropolitana do Porto são contra a fusão do Porto com Vila Nova de Gaia. É o país paroquial de horizontes esgotados ao fundo da rua, que recusa a regionalização e valoriza um municipalismo destinado a transformar elites de bairro em escóis concelhios, distribuidores de medalhas e de licenças de construção.

A ideia de levar a cabo um estudo destes na Área Metropolitana pode parecer descabida, atendendo a que assim se estende a gentes demasiado alheias ao conglomerado urbano em torno da Invicta, a quem pouco importarão a subtilezas administrativas de onde o Douro abraça o mar. A não ser que – e isso já é relevante – a resposta desfavorável traduza medo de ficar sob a alçada de um novo monstro centralizador.

Traduzidos em notas de cinco euros, os gaienses que, estando fora, dizem a toda a gente que são do Porto representariam gorda fortuna. E não o fazem, diz-me a experiência, por qualquer vergonha em relação a Gaia, mas porque os habitantes do núcleo urbano da cidade vivem como sendo do Porto, já que do Porto são. É assim normal com todas as periferias que se juntam à cidade, devido ao crescimento nos dois sentidos, mas o caso de Gaia nem aí se enquadra, uma vez que sempre houve natural articulação e coincidência identitária entre as duas margens do rio.

A única forma de as regiões exorcizarem o fantasma centralizador da capital é conseguirem assumir rumos próprios, viver os próprios riscos, vencer as próprias dificuldades. Isso apenas poderá fazer-se sem medos de proximidade como o que a referida sondagem parece traduzir. A mesma sondagem, sem que essa seja a intenção, tropeça ainda naquele que será o mais inextricável problema ao nível da administração local ou regional: os protagonistas. Pergunta-se quem quereriam os inquiridos ver à frente da reforçada cidade e, sem surpresa, lá aparecem os nomes do costume. Sem que tenhamos de os anatematizar, devemos ter como horizonte a renovação das figuras, algo que as lógicas partidárias sempre dificultarão: há os que trabalham localmente para alimentar ambições nacionais, como Rui Rio ou Luís Filipe Menezes, há os que trabalham localmente onde quer que seja, e é vê-los aí à cata de oportunidade... não se passa disto.

O futuro das populações dependerá sempre de um equilíbrio, difícil de encontrar, entre as ambições de bairro e a fidelidade cega a um conceito de Estado macrocéfalo. Criar regiões administrativas é importante, mas, já aqui se escreveu, dificilmente resultará sem uma reforma administrativa profunda, que passe por repensar, extinguir ou reenquadrar municípios, que passe pela efectiva busca de resultados e não pela desenfreada criação de cargos para alimentar clientelas.

Não perceber isto é hipotecar o futuro, e, como a iniciativa terá de vir de cima para baixo, a não ser que estejamos a postos para um processo revolucionário (não estamos), tal hipoteca é sempre o mais provável dos panoramas.

2007-07-27T16:15:00.000+01:00

Maxime Le Forestier e Vanessa Paradis cantam "Mistral gagnant", tema do grande Renaud Séchan, que aparece, durante alguns segundos, no fim do filme.

Por outras palavras, ainda por aqui ando e, ainda hoje - espero -, haverá uma postagem sem recurso ao YouTube...

Aqui fica a letra ("Mistral gagnant" era uma guloseima que havia na infância de Renaud, nos anos 50):

A m'asseoir sur un banc cinq minutes avec toi
Et regarder les gens tant qu'y en a
Te parler du bon temps qu'est mort ou qui r'viendra
En serrant dans ma main tes p'tits doigts
Pis donner à bouffer à des pigeons idiots
Leur filer des coups d' pieds pour de faux
Et entendre ton rire qui lézarde les murs
Qui sait surtout guérir mes blessures
Te raconter un peu comment j'étais mino
Les bonbecs fabuleux qu'on piquait chez l' marchand
Car-en-sac et Minto, caramel à un franc
Et les mistrals gagnants

A r'marcher sous la pluie cinq minutes avec toi
Et regarder la vie tant qu'y en a
Te raconter la Terre en te bouffant des yeux
Te parler de ta mère un p'tit peu
Et sauter dans les flaques pour la faire râler
Bousiller nos godasses et s' marrer
Et entendre ton rire comme on entend la mer
S'arrêter, r'partir en arrière
Te raconter surtout les carambars d'antan et les cocos bohères
Et les vrais roudoudous qui nous coupaient les lèvres
Et nous niquaient les dents
Et les mistrals gagnants

A m'asseoir sur un banc cinq minutes avec toi
Et regarder le soleil qui s'en va
Te parler du bon temps qu'est mort et je m'en fou
Te dire que les méchants c'est pas nous
Que si moi je suis barge, ce n'est que de tes yeux
Car ils ont l'avantage d'être deux
Et entendre ton rire s'envoler aussi haut
Que s'envolent les cris des oiseaux
Te raconter enfin qu'il faut aimer la vie
Et l'aimer même si le temps est assassin
Et emporte avec lui les rires des enfants
Et les mistrals gagnants
Et les mistrals gagnants

As sure as eggs is eggs

2007-07-20T19:52:00.000+01:00

Será esta circunstância de, ao fim de anos e anos, ser capaz de ouvir com deleite os longos 22.52 minutos de "Supper's ready", dos Genesis, um sinal de "cotagem"? Não. É uma excelente forma de concentração no trabalho, distraindo das notícias de mesquinhez humana que se vão conhecendo. Deixo-vos os versos da sequência final ("As sure as eggs is eggs"):

And it's hey babe, with your guardian eyes so blue,
Hey my baby, don't you know our love is true,
I've been so far from here,
Far from your loving arms,
Now I'm back again, and babe it's gonna work out fine.

Can't you feel our souls ignite
Shedding ever changing colours, in the darkness of the fading night,
Like the river joins the ocean, as the germ in a seed grows
We have finally been freed to get back home.

There's an angel standing in the sun, and he's crying with a loud voice,
"This is the supper of the mighty one",
The Lord of Lords,
King of Kings,
Has returned to lead his children home,
To take them to the new Jerusalem.

2007-07-19T21:24:00.000+01:00

Qualquer coisa que me apeteça aqui escrever implica muito aqui escrever e não estou para aí virado. O cansaço dilui-se nas palavras alheias, mas alimenta-se das próprias.

C'est le sens de la vie

2007-07-09T15:42:00.000+01:00

Why are we here, what's life all about?
Is God really real, or is there some doubt?
Well tonight we're going to sort it all out,
For tonight it's the Meaning of Life.

What's the point of all this hoax?
Is it the chicken and the egg time, are we just yolks?
Or perhaps we're just one of God's little jokes,
Well ça c'est le Meaning of Life.

Is life just a game where we make up the rules,
While we're searching for something to say,
Or are we just simply spiralling coils
Of self-replicating DNA?

In this life, What is our fate?
Is there Heaven and Hell? Do we reincarnate?
Is mankind evolving or is it too late?
Well tonight here's the Meaning of Life.

For millions this life is a sad vale of tears,
Sitting round with nothing to say,
While scientists say we're just simply spiralling coils,
Of self-replicating DNA.

So just why, why are we here?
And just what, what, what, what do we fear?
Well ce soir, for a change, it will all be made clear,
For this is the Meaning of Life
- c'est le sens de la vie -,
This is the Meaning of Life.

Ordem na caserna

2007-07-06T11:26:00.000+01:00

Desculpem a insistência os leitores que não querem saber destas coisas dos jornalistas, mas creio que se justifica, atendendo ao arraial que por aí vai em torno do "latecomer" MIL.

Fazer parte de uma ordem profissional, suponho, deve ser visto por muita gente como algo com sainete, e é essa emplumada importância que muita gente procura na vida, relegando para o dia de S. Nunca (não precisemos a hora) a busca de uma vida propriamente dita. Querer uma ordem, para muitos, será isso, para muitos outros será o prosseguimento de uma cruzada para derrubar o Sindicato dos Jornalistas (SJ). Ou seja, querem fazer a revolução por fora, desinteressados que estão de a fazer por dentro, como o demonstra a envergonhada taxa de participação nas recentes eleições para os corpos gerentes do sindicato, que permitiram a incontornável consagração de uma lista plantada sob a letra U, querer-se-ia de "unitária", mas, afinal, de "única". A propósito, é curioso verificar como vários nomes coincidem nas petições promovidas pelo SJ e pelo "Movimento Informação é Liberdade", algo que pode indiciar mudanças de opinião (só os burros não o fazem), deficiências na leitura de intenções (fica mal aos jornalistas) ou ligeireza (embora os dois campos lutem contra o mesmo diploma, são rigorosamente distintos).

Tendo eu subscrito o abaixo-assinado do SJ e não vendo vantagens na criação de uma ordem, é evidente que não posso associar o meu nome ao MIL. Mas isso não tem de significar qualquer tipo de fidelidade ao poder que se perpetua no SJ, porque, entenderão, não aprecio a perpetuação dos poderes. Agora, tenho de reconhecer que o SJ actuou atempadamente (haja ou não deficiências no pacote reivindicativo apresentado), enquanto o MIL representa, a meu ver, o aproveitamento do facto consumado para promover uma ideia de auto-regulação policiadora.

Não há que eludir a realidade, a deontologia jornalística não pode ser encarada da mesma forma que a dos médicos ou a dos advogados, porque se trata de uma actividade que pode estar sujeita a outros tipo de pressões, decorrentes dos vínculos profissionais ou da precariedade destes (um médico, mesmo que seja funcionário público, não muda um diagnóstico por determinação ministerial...). Ou seja, sempre no esforço de cumprimento da deontologia, o jornalista responde a uma estrutura hierárquica, aos tribunais comuns e, acima de tudo, aos leitores, ouvintes ou telespectadores. Uma estrutura de pares criada para vigiar, disciplinar, enfim, para controlar a classe será, por um lado, difícil de aceitar pelos poderes já existentes. Mas poderá também, por outro, ser mera estrutura de legitimação desses mesmos poderes, que também nessa estrutura poderão estar instalados. E isto é apenas uma questão orgânica, não se trata de dizer que uns são bons e outros são maus.

Que o Sindicato dos Jornalistas transcenda, muitas vezes, as atribuições clássicas, digamos, de uma associação sindical não me aquece nem me arrefece. Pareceres deontológicos são meros indicadores, tenho o direito de os interpretar, de os avaliar, de os ignorar ou, até, de embrulhar peixe com eles. Sendo que o Código Deontológico é reconhecido pelas leis da República, há organismos encarregados de os ter em conta, quando for caso disso. Já os pareceres vinculativos emanados de uma ordem de jornalistas não me agradam. Porque sei como muitos jornalistas funcionam, porque este é um campo dado como poucos à subjectividade, porque os problemas (e os erros) do jornalismo português não assentam, em exclusivo, nos ombros dos jornalistas.

Existe aqui um problema político. De aperto do cerco por parte do poder político. Porquê? Porque, por vezes, é mais fácil atacar os problemas onde há fragilidades, ao invés de os combater onde realmente existem. E tudo isto passa pela Justiça, ou, no caso, ao largo da Justiça.

Mil razões contra a ordem dos jornalistas, mas não terei pachorra para as enunciar na totalidade...

2007-07-04T21:49:00.000+01:00

Mantém-se o que há dias escrevi, sob o título "Luta de galos", mas com crescente intensidade, que é como quem diz empenho dos envolvidos. Há, na classe profissional a que pertenço, repúdio generalizado do Estatuto do Jornalista que aguarda promulgação (ou veto) do presidente da República, mas essa unanimidade transforma-se facilmente em divisão. Há muito que o Sindicato dos Jornalistas vem alertando para esta situação, tendo promovido um abaixo-assinado no seio da classe para dar força às reivindicações. E, embora haja quem diga o contrário, como é o caso de Joaquim Vieira, o documento em causa não foca apenas "questões meramente corporativas".

O rótulo das corporações remete-nos, evidentemente, para os mecanismos usados pelas ditaduras europeias (Estado Novo incluído, claro) para estruturarem o controlo da sociedade, inspiradas nos textos da Doutrina Social da Igreja, designadamente a famosa encíclica "Quadragesimo Anno", de Pio XI, que propunha uma esquematização do género para travar, de um só golpe, o comunismo e o capitalismo selvagem. Ora, não nos desviemos mais, o Estado corporativo lembra-nos de imediato, no que ao mundo do trabalho respeita, os grémios, os "sindicatos nacionais" e as ordens. E pelo que das ordens se conhece (das que subsistem), não há na sociedade portuguesa estruturas com mais solidificado (cristalizado, diria eu) espírito de corpo. Uma associação sindical, como actualmente a entendemos, não se enquadra nesse espírito. Dela faz parte quem quer e, no caso de não concordarmos com o rumo que segue ou as pessoas que a dominam, temos pleno direito de construir um sindicato alternativo. Já as ordens são órgãos de filiação obrigatória, não há volta a dar-lhes.

Adiante. Tudo isto vem a propósito do "Movimento Informação é Liberdade", com residência montada na blogosfera, aqui. Surgido da unanimidade (ou quase unanimidade) que referi a abrir este texto, aparenta servir, também, outros propósitos, como se verifica no esclarecedor final do comunicado que, em tom messiânico, toma forma de "Alerta ao País":

...por considerarem que, tal como sucede em Portugal em outras áreas de
actividade, deverão ser os jornalistas a autoregular-se em matérias de Ética e
Deontologia e no controlo do acesso e do exercício da profissão;

"os jornalistas profissionais abaixo assinados manifestam publicamente a
sua total disponibilidade para assumir essa autoregulação e esse controlo,
desenvolvendo para tal, desde já, todos os esforços necessários nesse sentido,
em articulação com todos os profissionais e com as instâncias também empenhadas
em garantir o direito fundamental de informar com liberdade."

Retiro "autoregular-se (sic)..." e "controlo do acesso e do exercício da profissão", sublinho com "total disponibilidade para assumir essa autoregulação (sic) e esse controlo". Como eu sempre disse, uma eventual "Ordem dos Jornalistas" servirá para pouco mais além da criação de uma elite profissional, que detenha o controlo (ah, forte palavra!...) da deontologia, do exercício profissional e, mais curioso ainda, do acesso à profissão (como se o jornalismo fosse coisa que requeira altos pergaminhos de especialização académica, ao nível de outras profissões enquadradas por ordens profissionais, das quais a Medicina é, pela fragilidade que em todos incute a precariedade da vida, o mais recorrente dos exemplos: ser jornalista orientado por valores éticos e seguidor dos ditames deontológicos não requer saber científico, mas integridade, critério dificilmente aferível por um grupo de guardiões da pureza). De resto, ser bom ou mau jornalista depende de muitos factores, dos quais a qualificação prévia não é, necessariamente, o mais determinante. Se assim é, não há critérios simultaneamente objectivos e justos que permitam controlar o acesso à profissão.

Adiante. Tenho de ir jantar e o que eu quero dizer é muito simples. O comunicado do referido movimento, de acrónimo MIL, assenta em preocupações justas e vitais, para desaguar numa proposição de intenções que podia ser mais clara. A mim, aquilo parece uma comissão pró-ordem. E eu não preciso de uma ordem dos jornalistas para nada.

Foi ontem, mas esqueci-me...

2007-07-04T15:45:00.000+01:00

Quatro anos de blogosfera, desde que escrevi, numa coisa a que chamei "Cerco do Porto", isto:

«Preâmbulo

«Não cabe aqui uma declaração de princípios, um desfiar de intenções inventadas em cima da hora. Este primeiro "post" - deverei dizer nota? deverei dizer entrada? - não é mais do que um teste. Mera apalpadela de um terreno virtual no qual me aventuro, sem mapa, bússola ou sextante, sob um céu encoberto que esconde o posicionamento das estrelas. Assim sendo, cá vai!»

Muito obrigado a todos.

Luta de galos

2007-06-30T16:18:00.000+01:00

Limitar a Liberdade de Imprensa é, desde sempre, prioridade dos poderes fortes. Se as ditaduras o fazem por decreto pragmático, aliviadas que estão do controlo parlamentar, as democracias musculadas, isto é, quando o poder é respaldado pelo autocontrolo de uma maioria absoluta, buscam expedientes de subtileza mais ou menos grosseira. O novo Estatuto do Jornalista que o Governo quer implementar enquadra-se no gupo dos menos subtis, na medida em que se lêem com clareza os mecanismos que fragilizarão, ainda mais, o exercício de uma actividade que já se move entre pressões de todos os tipos. São essas pressões, das quais o próprio mercado não é a menor, que contribuem para acentuar uma voracidade mediática tantas vezes conducente ao atropelo não apenas da deontologia, mas também da honradez algures perdida por alguns profissionais da informação. A auto-regulação é, evidentemente, instrumento essencial para que o jornalismo seja mais cidadania do que negócio desregrado, devendo ser exercida por cada um em consciência. O mesmo não poderá dizer-se da auto-regulação de classe, exercida pelos pares, porque o jornalismo não é uma profissão liberal (os próprios free-lancers dependem de entidades patronais) e os pares não serão necessariamente solidários. A atestá-lo temos esta questão do Estatuto dos Jornalistas, que, creio não me enganar muito, servirá para que estratégias antagónicas – a que pretende manter o status quo e a que busca soluções corporativas de outro tipo – possam digladiar-se empunhando a mesma bandeira. Até disso o Governo sabe, até disso o Governo se aproveita.

E se chovessem ideias?...

2007-06-26T18:37:00.000+01:00

Muito concentrado noutros afazeres, apenas aos soluços vi o "Prós & Contras", embora esteja convencido de que tais debates, como quaisquer outros da televisão-espectáculo medida ao segundo, são inconclusivos. Mesmo assim, acertei em cheio na "chuva de picaretas" de Rui Rio, nada mais do que um episódio picaresco (já que nem revelador é, sabemos bem o que a casa gasta), além de ter ido às lágrimas quando o senhor presidente da Câmara falou na prioridade dos 20% de carenciados que tem na cidade. Espanta-me apenas que ninguém tenha dito, pelo menos no momento, que esses 20% representariam bem menor parcela da população, caso não houvesse uma contínua debandada para a periferia. Ou seja, sem combater as duas faces do problema - a pobreza e o esvaziamento populacional, com toda a teia de causas que lhe subjaz -, o nosso honrado regedor acabará por agravá-lo. Ah, também o ouvi defender contas à moda de dona de casa, tal como Oliveira Salazar fez quando chegou ao poder. O problema do Botas foi, depois de equilibrar as contas, julgar que era um messias. Quanto ao que Rio julga, Rio saberá.

E se lhes dessem tratamento intensivo à base de marteladas de S. João nas monas?...

2007-06-21T22:59:00.000+01:00

Quando, em 1970, a música de Andrew Lloyd Webber e as palavras de Tim Rice deram forma à ópera-rock "Jesus Christ Superstar", um duplo álbum precedeu a subida aos palcos, primeiro na Brodway, só depois no West End londrino. Nessa produção em estúdio, Jesus era interpretado por Ian Gillan, vocalista dos Deep Purple, um homem do hard rock, e toda uma estética hippie esteve associada às várias produções, designadamente a conhecida encenação cinematográfica de 1973. Mais do que imaginar Filipe La Féria envergando uma túnica sobre a qual longos cabelos penderiam, sorvendo cigarros de fazer rir, vejo nesses preparos um barbudo que não o Cristo propriamente dito, de visão caleidoscópica fixada no monitor enquanto escreve, em piloto automático, trips verborreicas que ingere em cubos de açúcar embebidos dessa anacrónica dietilamida de ácido lisérgico, Lysergsäurediethylamid no original germânico (não, nada tem a ver com o Colégio Alemão).

Não acredito que as madames e madamos arregimentados para a festarola do Rivoli fossem groupies dos Deep Purple, nem creio, na verdade, que o plumitivo-mor do município recorra a substâncias psicotrópicas para regurgitar as prosas que abrilhantam sistematicamente o site de propaganda pessoal dos ocupantes da CMP. Mas terão gostado, 36 anos depois, de ver que o Filipe (ler Flip) é moço de vanguardas. Tê-lo-ão, até, felicitado efusivamente, pelo menos quando as objectivas da revista cor-de-rosa de serviço se aproximavam (porque não é de mais lembrar que ao teatro dito municipal, para fazer cobertura jornalística - dê-se de barato que sim - da estreia, só teve acesso o universo Impresa, ler "Caras" e SIC). E participaram, alegremente, porque isto das fêstas é feito de alegria, assim o mostram sempre as fotos, numa clara demonstração do que é a visão... (que diabo!, se fosse eu seria simonística, se fosse o cavaco cavaquista, se fosse o Sócrates socrática... mas Rio não dá para nada...) do que é a visão autocrática, queria eu dizer, de um teatro municipal: glamour rançoso na abertura, rebanho acrítico na plateia em que talvez gostasse de transformar a cidade, deslumbrando-a com recitais de gestão absolutista.

Porém, apesar de esta ser uma cidade em profunda quebra anímica (um mal atávico, mais grave do que a parolice de um ou de outro protagonista da vida pública), a plateia urbana foi mais exprobratória do que aquiescente (deu-me para este maneirismo, um tipo diverte-se assim), contestando não JCristo ou JLaFéria, mas o distorcido entendimento que a gestão municipal tem das suas obrigações enquanto promotor cultural. O liberal discurso das subsidiodependências ou a apologia cega da iniciativa privada nada têm a ver com isto, porque nas mãos da Câmara estaria combater as ditas subsidiodependência (não necessariamente cortando a eito nos subsídios) e porque não cabe aos privados assumir obrigações que são públicas, por mais lucrativa que essa assunção possa revelar-se. Mas nem é isso o que mais importa. Importa insistir, como aqui sempre foi feito, que a descarga de efluentes mentais no site oficial da cidade envergonha qualquer portuense com dois dedos de testa.

Blogue

2007-06-21T22:56:00.000+01:00

As surpresas que alguns dias de ausência constroem: o Blogger chama mensagens aos posts e já escreve "blogue". Vamos lá ver se blogo alguma coisa, já a seguir, para abrir o apetite.

Adenda: fica para depois... estou cansado.

2007-06-13T15:12:00.000+01:00

As coisas importantíssimas que se descobrem na Net!... Existe um selo da Fonte das Virtudes e eu não fui consultado... No respect! Cá fica.

Mais uma daquelas costumeiras explicações

2007-06-12T13:05:00.000+01:00

Sem tempo sem tempo sem tempo não será a verdade total, mas sem disponibilidade mental já quer dizer qualquer coisa. Ou seja, mais um tempo em que a irregularidade deste blogue ganha inconstância...

2007-06-05T23:06:00.000+01:00

"Smoke gets in your eyes", algo que se aplica a todos os que, como eu, ainda não deixaram de fumar. Talvez fique mal dizê-lo, mas creio que a canção faz muito mais sentido com este gajo do que com The Platters, ou qualquer dos milhentos cantores e bandas que a têm interpretado, dos anos 30 para cá.

Ar livro

2007-06-04T22:20:00.000+01:00

Entre as coisas tristes que perpassam a vida de um cidadão encontra-se, tenho-o por certo, a fatalidade de ser de uma terra cujo presidente da Câmara se chama Rui Fernando da Silva Rio. Não que o assunto aqui chamado seja esse homem, em cujas preferências literárias, que não revela, talvez pudéssemos encontrar o entusiasmante POC, mas antes o que esse homem quererá fazer da Feira do Livro, nada menos do quer um remendo para a Avenida dos Aliados, para a qual, temos agora a certeza, não tem qualquer ideia.

Comecemos pela minha ida, hoje à tarde, à Feira do Livro do Porto, a última no Pavilhão Rosa Mota, antes de o cogumelo fechar para obras de requalificação. Entre outras coisas, comprei dois pequenos volumes no stand da Câmara Municipal do Porto. Paguei-os com plástico, recebi o talão da maquineta e fiquei, na expectativa, tão pasmado como as duas funcionárias que julgavam nada mais ter a dizer-me. Quando perguntei pelo recibo, miraram-se, atarantadas com a bizarra solicitação, até que uma, hesitante, lá disse que não tinham. Claro que reclamei. Expliquei que esse é o tipo de exemplo em que uma instituição pública não pode falhar, esperando depois que me apresentassem uma solução. A solução foi-me estendida em forma de bloco de notas quadriculado e esferográfica, para que eu mesmo anotasse o meu nome, morada, número de contribuinte e, até, o valor da transacção. "São as ordens que temos", desabafou, e lá lhe dispensei um sorriso desculpabilizador, se bem que não a tivesse culpado por ser o elo visível, provavelmente o mais frágil, de uma ferrugenta, mas sólida, cadeia burocrática.

Já em casa, vi que a televisão estava a fazer um directo a partir da feira. Um dos principais assuntos focados era a praticamente certa intenção de transferir o certame para a Avenida dos Aliados, já em 2008. Já aqui disse, noutra ocasião, que a ideia me parece fraca. Na verdade, creio tratar-se de uma ideia sem pés nem cabeça. Não significa isso que, por ser no centro da cidade, a feira deixe de funcionar e não possa, até, ser um relativo êxito. Porém, a mudança de cavalo para burro é demasiado nítida.

Vejo na Avenida dos Aliados uma única vantagem: o metro. De resto, apenas problemas. É certo que, em tempos, a Feira do Livro já se realizou em frente aos Paços do Concelho. Porém, eram tempos em que o tráfego rodoviário era substancialmente mais reduzido, tempos em que a própria feira mobilizava muito menos expositores, tempos em que se publicavam muito menos livros, tempos em que, enfim, se lia muito menos, por pouco que hoje se continue a ler. Agora, teremos uma feira perfumada com gases de escape, musicalmente animada por orquestras de buzinas e, provavelmente, abençoada pela chuva, que algumas mentes iluminadas acreditam ser uma tradição. Quem quiser estacionar já não terá um parque mesmo por baixo do pavilhão. Quem quiser ir à casinha terá de se servir dos cafés - se houver cafés abertos -, ou talvez a Câmara providencie latrinas de plástico...

Não será na Avenida dos Aliados que haverá espaços dignos para conferências, debates, enfim, para essas futilidades que os nefandos intelectuais associam aos livros. Não será nos Aliados que as famílias serão chamadas à leitura, pois quem tiver crianças estará mais empenhado em afastá-las dos perigos, designadamente do trânsito, do que em cativá-las para as letras, se algum interesse nisso houver.

Bem sei que a Feira do Livro de Lisboa é ao ar livre, mas o Parque Eduardo VII é minimamente resguardado. De qualquer modo, o ideal, na minha opinão (em que opinião haveria de ser?...), é que estas feiras se realizem em recintos cobertos. À falta destes, outras soluções haveria. Nem era necessário sair do Palácio de Cristal. A zona da avenida das Tílias seria perfeita e, se a Câmara tivesse algum empenho na feira, promoveria a articulação desta com a Biblioteca de Almeida Garrett, ali à mão de semear. Mas não. O que interessa é dar serventia aos empedrados Aliados. Claro que interessa, mas martirizar a Feira do Livro não é solução, pelo menos para quem gosta de ler.

2007-06-02T20:12:00.000+01:00

Que é que se há-de fazer? Um tipo descobre estas pérolas, há que as pôr no blogue. Uma rara versão de "Aladdin Sane", com David Bowie acompanhado por Reeves Gabrels e Gail Ann Dorsey. Além da vocalização da baixista, gostei da forma como Gabrels recria, na guitarra, o piano original do extraordinário Mike Garson.

PQPEM *

2007-05-30T20:54:00.000+01:00

Ficámos sem o Anderson. Vai para o Manchester United, a troco de uma fabulosa quantia da qual não verei um chavelho. Será um defeito meu, suponho, esta coisa de desrespeitar o salutar funcionamento do mercado, mas a verdade é que o rapaz, tendo andado a jogar na equipa B, nos tempos do Adriaanse, e passado parte substancial da época finda de perna ao dependuro, depois de atacado por uma ceifeira vermelha, não chegou a render ao F. C. Porto o que devia. No relvado, evidentemente, porque as outras formas de rentabilização dos jogadores não me dizem respeito. Nem como os rendimentos são aplicados, não percebo nada disso. Só percebo dessa coisa de ter mais pontos do que os outros gajos e acabar o campeonato à frente. É esse o entendimento do adepto de futebol, essa criatura sem a qual a dita indústria futebolística muito bem passaria, pelo menos nestas alturas.

* whore who gave birth to this shit

Aferição de competências

2007-05-29T21:34:00.000+01:00

Se para alguma coisa serviu esse imbróglio de que não se pode falar, envolvendo alguém que vocês saberão quem é... Mas - que raio! - eu não trabalho na DREN... Seja como for, não vá o diabo tecê-las, o que eu quero é dizer que esse assunto, qualquer coisa sobre uma habilitação num outro assunto qualquer, envolvendo tijolos, betão armado e línguas estrangeiras, mas que nada interessa para aqui... esse assunto, dizia eu, serviu, quanto mais não seja, para ficarmos a saber que esse alguém, que saberão vocês nomear (não me metam nisso!...), tem uma caligrafia deplorável.

Vem isto, que nem eu compreendi, a propósito desta notícia do DN, a que cheguei por esta via, que poderei resumir assim: feitas as provas de aferição de Língua Portuguesa aos alunos dos 4.º e 6.º anos, os correctores e correctrizes receberam instruções para que, nas primeiras partes dos testes, "os erros de construção gráfica, grafia ou de uso de convenções gráficas não fossem considerados".

Porque, explicarão os entendidos desta e de todas as matérias, importará mais avaliar competências do que conhecimentos. E se se pretende saber da capacidade que os meninos e as meninas têm para compreender um texto, nada mais se pretende saber. Ou seja, se perceberem que o rato roeu a rolha da garrafa do rei da Rússia, podem, à vontade, escrever que "u rato rueu a ro-lha da gargafa du rui da ruça", pois a coisa escapa e a pretendida competência está plenamente desenvolvida.

Só os burocratas da pedagogia, atolados nas notas de pé de página em que desagua a falta de sapiência de milhares de académicos (minoritários, talvez, mas falo dos que fazem carreira a tornar labiríntico o que é rectilíneo), entenderão que esse é um caminho válido. Mas não é válido. Nem responsável. Nem sequer é decente, sabendo a pouco rotulá-lo de vergonhoso.

Certo é que os próprios representantes dos docentes, naturalmente críticos, também andam perdidos no meio de tudo isto. É que, segundo a mesma notícia, para o presidente da Associação de Professores de Português, a triste situação deverá ser resolvida através da utilização do sistema de "escolha múltipla". É que, diz Paulo Feytor Pinto, assim, "são avaliadas só as competências de leitura e não também as de escrita". E mais: "Mecanismos que permitam distinguir as capacidades de leitura e de escrita são os ideais".

Quando assim é, com o ensino da língua repartido pelos herméticos frascos das competências, o mínimo que pode suceder às crianças é chegar à vida adulta com uma caligrafia tão patética como a do outro alguém, que saberão vocês nomear. Noutros tempos - bárbaros tempos, é certo -, os erros valiam "bolos", e quem aprendia não tinha outro remédio para lá de aprender. Hoje, neste tempo de acção e pragmatismo em que vamos respirando, basta chegar ao destino, pouco importando que todo o percurso seja feito em contramão. Como o problema só toca os que em casa nada aprendem - a estrondosa maioria dos tugas -, a aposta de transformar Portugal num país qualificado é uma derrota anunciada.

A saga dos tugas na sociedade da informação

2007-05-28T23:02:00.000+01:00

Acabado o futebol, são notícias que passam no televisor panorâmico, dominador sobre a sala do café. Pasmados, os clientes vêem os estudantes que, em Caracas, se manifestam em nome da liberdade de expressão, depois do encerramento, por Chávez, da cadeia de televisão RCTV.

Comenta um deles:

_ Gosto muito das venezuelas. São muito bonitas!...

No seguimento do post anterior...

2007-05-28T14:51:00.000+01:00

E o tipo - um lambe-botas, de resto - até me acusou de anticomunismo primário. Bem vistas as coisas, gostei. Quando nos fazem rir, devemos sempre mostrar alguma gratidão.

E quando alguém que traiu vem pedir solidariedade...

2007-05-28T12:04:00.000+01:00

Estar vivo implicará, suponho, a manutenção de uma certa puerilidade que vem à tona em momentos inesperados. A criança em mim surge, por exemplo, sempre que ainda sou capaz de me surpreender com a desfaçatez das pessoas.

Outra vez este gajo

2007-05-24T20:15:00.000+01:00

Uma revelação nada bombástica: o duplo "Secret World Live" foi o primeiro álbum da minha transição do vinil para o CD. Como agora descobri no YouTube esse notável espectáculo, dando um novo sentido ao que já ouvi toneladas de vezes, sinto-me quase obrigado a pôr os vídeos na FdV. Hoje é dia de ritmo, com "Sledgehammer". Gosto especialmente da explosão inicial, quando Peter Gabriel se afasta da banda, ficando a sós com a música e com o público.

Ser portista é...

2007-05-21T22:54:00.000+01:00

... ter de aturar, dia após dia, os arroubos de critério jornalístico das amarguradas direcções de informação lisboetas, que conseguem menorizar, sistematicamente, tudo quanto seja feito do F.C. Porto. Nos festejos da Baixa, uma porção de marginais, adeptos ou não, resolveu pegar-se ao estalo, já depois de a multidão ter desmobilizado. Quatro ficaram feridos e receberam assistência hospitalar. Nada que não aconteça, a cada passo e em todos os cantos do mundo, em estádios, assembleias parlamentares, assembleias de condóminos, filas para bilheteiras, portas de discotecas, casernas, cavernas ou tabernas: uma cena de porrada. Mas as independentíssimas SIC e TVI acharam por bem aproveitar as imagens de alguma agitação, junto à estátua equestre de D. Pedro IV (imagens da RTP), para abrir os noticiários mais importantes do dia, os das 20, dizendo que assim ficou o título portista ensombrado. Ou seja, não tiveram melhor manchete do que uma cena de pancadaria, na qual quatro arruaceiros ficaram feridos ligeiramente, mas, ao que parece, com extrema gravidade.

Ninety nine

2007-05-20T23:42:00.000+01:00

Foto de Pedro Correia

Fim do jogo

2007-05-20T21:11:00.000+01:00

Escrevi um relambório sobre o significado deste título e apaguei-o. Só há uma coisa a dizer:

SOMOS CAMPEÕES! EMBRULHEM!

Ao intervalo

2007-05-20T20:07:00.000+01:00

Por que é que me irrito tanto com aqueles pusilânimes que ganham rios de dinheiro, se não gasto um tostão com eles?

The last of the rock stars

2007-05-18T21:37:00.000+01:00

Ignaro que sou, descobri este gajo há dias no canal Mezzo e decidi que haveria de procurá-lo para a FdV. Chama-se Elliott Murphy, é de Nova Iorque e vive em Paris, onde renasceu musicalmente depois de, em tempos, ter sido amaldiçoado pela indústria discográfica americana. Rock'n'roll em estado puro.

2007-05-17T19:12:00.000+01:00

2007-05-17T15:16:00.000+01:00

Tenho um só sonho.
E tal força nele ponho,
Que acordo e adormeço
Sempre a voltar ao começo
De julgar que é o sonho, enfim,
Que a cada passo me sonha a mim.

E assim vivo, mergulhado nele,
Juntando a minha à tua pele,
Firmando âncora no teu regaço,
Salvo, enfim, do meu cansaço.

There's a place where we belong

2007-05-15T15:51:00.000+01:00

Depois do "Washing of the water" postado há dias, novamente o grande Peter Gabriel, na Secret World Live Tour, desta vez com "Don't give up", a meias com Paula Cole. Porque o desespero não faz sentido sem a esperança.

Jornalixo

2007-05-14T20:28:00.000+01:00

Tenho resistido a escrever sobre o caso da menina inglesa desaparecida, porque é demasiado sério e triste para as superficialidades da blogosfera. Mas a blogosfera é isso mesmo. Entende-se. Agora, os 25 minutos que abriram o Jornal da Noite, há pouco, na SIC, não são jornalismo, na medida em que a definição de jornalismo é algo para além do negócio da venda sórdida de emoções. Falo da teoria, claro, porque não há vozes de bom senso que valham contra a praxis.

Jesualdo Ferreira

2007-05-13T21:16:00.000+01:00

Provavelmente, porque dúvidas e dívidas são as únicas certezas no mundo do futebol, o F. C. Porto será campeão na última jornada. Sem qualquer mérito. A equipa joga miseravelmente, os jogadores não têm estaleca. O treinador vive num lamaçal de incompetência e pavor. Esta rapaziada que hoje empatou em Paços de Ferreira, a mesma que foi ridicularizada pelo sofrível Boavista, é uma apática amálgama de meninos de coro, despida de entusiasmo e assim mantida por um comandante sem chama, esse professor que nada ensina: nem a técnica, nem a táctica, nem a responsabilidade que é ostentar no peito aquele emblema.

O comportamento em campo dos jogadores é a única voz que se levanta em defesa de qualquer técnico, e esta época tem demonstrado à saciedade que Jesualdo Ferreira é afónico. Ao passar os primeiros vinte minutos a passo, vendo como paravam as modas, e sendo incapaz de reagir com vigor ao golo sofrido, empatando apenas com uma bela dose de sorte, o apavorado treinador mostrou que se coloca, em cada jogo, nas mãos de Láquesis, nada de palpável fazendo para construir o próprio destino.

Imagino-o supersticioso, como é comum entre as gentes da bola. Lembro-me, por exemplo, da história há dias contada por um emérito benfiquista, à hora da ceia. Envolvia dois treinadores do clube lisboeta: o técnico principal, nascido na Bairrada, e o então adjunto, posto no mundo em Trás-os-Montes. Ora, nesse tempo, havia ao serviço da dita agremiação um, digamos, consultor espiritual (dirão as más línguas que era bruxo), o qual, preparando uma recepção ao F. C. Porto, prescreveu que todos os responsáveis teriam de ir ao supermercado, encher sacos com comida (dois sacos cada um, se não me engano) e oferecê-los a pobres que encontrassem nas ruas de Lisboa. Ora, a páginas tantas, os dois treinadores continuavam a deambular com os sacos pela cidade, incapazes que eram de encontrar pobres (em que ruas andariam?), até que alguém inventou solução para o problema, entregando os sacos numa paróquia que faria a distribuição das vitualhas.

Certo é que o F. C. Porto ganhou o jogo, e, segundo o relator do episódio (já disse que é um benfiquista muito conhecido e conhecedor dos meandros da colectividade), ambos os técnicos ficaram plenamente convencidos de que o desaire resultou de não terem entregue os sacos nas mãos dos pobres.

Desses dois treinadores, um já foi campeão nacional, o outro já esteve mais longe.

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P.S. - Parabéns ao Leixões e ao Vitória (de Guimarães) pelo regresso ao universo a que pertencem. Dois clubes com adeptos genuínos, não daqueles que torcem pelo clube da terra apenas para camuflar a devoção a um dos "grandes". Recupero aqui palavras do Álvaro Magalhães, numa crónica que publicou no JN, em Março último, antes de um jogo entre as duas equipas:
"... olhem bem para eles quando o seu Vitória jogar com o Leixões na próxima sexta-feira (jogo que será televisionado, ou não fosse um programa mais suculento do que a maioria dos jogos que vemos, mesmo dos grandes) e vejam como era o futebol, o verdadeiro, há alguns anos."

2007-05-12T23:36:00.000+01:00

So deep, so wide, will you take me on your back for a ride
If I should fall, would you swallow me deep inside

River, show me how to float
I feel like I'm sinking down
Thought that I could get along
But here in this water
My feet won't touch the ground
I need something to turn myself around

Going away, away toward the sea
River deep, can you lift up and carry me
Oh roll on though the heartland
'Til the sun has left the sky
River, river carry me high
'Til the washing of the water will make it all alright
Let your waters reach me like she reached me tonight

Letting go, it's so hard
The way it's hurting now
To get this love untied
So tough to stay with this thing
'Cause if I follow through
I face what I denied
I get those hooks out of me
And I take out the hooks that I sunk deep in your side
Kill that fear of emptiness, loneliness I hide

River, oh river, river running deep
Bring me something that will let me get to sleep
In the washing of the water will you take it all away
Bring me something to take this pain away.

2007-05-08T23:15:00.000+01:00

Seria adequado a este filmito o título "Paris vale bem uma missa", fazendo uso da frase atribuída a Henrique III de Navarra, quando se converteu ao Catolicismo para ser quarto do nome em terras francesas. As imagens não enganam, foram captadas na inconfundível catedral de Notre-Dame de Paris, e poderia delas partir para considerações sobre as presidenciais francesas, matéria cara à blogosfera tuga, espaço onde prolifera a sagacidade analítica no que às grandes questões políticas respeita. Mas não. O que eu quero, mesmo, é pôr aqui um cheirinho da Missa em si menor, de Bach. O filme é apenas spot publicitário de uma edição em dvd, e nem por sombras a grandiosidade do "Kyrie eleison" está aqui conseguida, mas dá para ter uma ideia.

Cinza na língua revisited

2007-05-08T12:27:00.000+01:00

Já há um bom par de anos - em verdade, no tempo em que os animais falavam -, quando o inefável Macário Correia enunciou o célebre axioma "beijar uma mulher que fuma é como lamber um cinzeiro", lembro-me de ter publicado no JN uma croniqueta a que dei o título "Cinza na língua". Sei lá o que na altura escrevi... Não vou, agora, enfiar o nariz na poeira do arquivo. Lembro-me de o texto ter saído com um cartune politicamente incorrecto (mesmo muito) do Onofre Varela, que gostava de aqui reproduzir, algo que também não é agora possível.

Lembro-me disto numa altura em que, paradoxalmente, estou a cortar nos cigarros. Tenho fumado entre dez e quinze por dia, em vez dos dois maços em que andava mergulhado, por várias razões, nenhuma delas relacionada com a nova sanha antitabagista que está a tomar conta desta terra. Fumar é uma cretinice como tantas outras, mas uma cretinice bem mais leve do que tentar impor uma ditadura puritana, criando uma sociedade de castas em que os fumadores se tornam os intocáveis.

Respeitarei as leis, se falhar o propósito de deixar de fumar, necessidade sanitária e económica (nestes tempos miseráveis, há que cortar nas coisas supérfluas, e o tabaco parece-me menos importante do que a alimentação, do corpo ou do espírito). Mesmo que as leis sejam estupidamente paternalistas (sim, desse grande pai totalitário que é o Estado... sim, às vezes pareço liberal...), entendo perfeitamente que deve impedir-se o fumo passivo forçado. Forçado, porque há não-fumadores que até gostam de frequentar esses bas-fonds de cortar à faca.

Custar-me-á a fazê-lo. Ler histórias como esta que conta o Francisco José Viegas, em que alguém sugeriu que o cigarro fosse apagado de uma foto de Fernando Pessoa, impele-me a puxar de um paivante e a acendê-lo, em protesto. Porque tamanha saloiice... Reformulo: porque tamanha canalhice, como a de impor coercivamente ao grande poeta uma moral asséptica que nada lhe diria, só serve para que ergamos o cigarro ou o charuto como um ideal de liberdade, como um estandarte na luta contra essa peçonhenta corja de moralizadores.

2007-05-06T21:50:00.000+01:00

Onde não cabem as palavras transborda a música.

Regionalizar

2007-05-05T12:26:00.000+01:00

A regionalização, amplamente debatida nestes tempos, é necessária e urgente, porque necessário e urgente é tudo o que se possa fazer para travar essa impune sanguessuga chamada centralismo. Por ser uma medida ainda não tentada e por tudo o resto falhar sistematicamente, é claro que voltarei a votar "sim" quando a questão for levada a referendo. Porém, não nos iludamos, é bem real o perigo de a criação das regiões ser apenas uma espécie de epifenómeno inconsequente, porquanto dificilmente funcionará sem que seja levada a cabo uma profunda reforma administrativa, que reflicta o repensar dos municípios e das freguesias e que, inevitavelmente, choque com os interesses das pequenas elites locais instaladas por todo o território. Isso implicaria, evidentemente, que muitos concelhos fossem redesenhados e que outros fossem simplesmente extintos, algo que, em especial devido à mentalidade paroquial que a nós todos é comum (incluindo aos centralistas), é missão para lá de espinhosa em qualquer democracia.

Rewind novamente

2007-05-04T22:35:00.000+01:00

Cat continua na FdV, desta feita para dar continuidade ao filme anterior, que termina com ele a sentar-se ao piano para este "Sad Lisa".

2007-05-04T13:06:00.000+01:00

As mentiras piedosas são comoventes, pois resultam sempre de alguma espécie de ternura. Fora isso, ferem como qualquer outra mentira.

Thou shalt rise and build yourself a new blog

2007-05-03T22:28:00.000+01:00

A blogosfera é um viveiro de lázaros... a cada fim anunciado, fica sempre no ar a expectativa da ressurreição. Assim se regista que do impacto dos Coriscos resultaram Partículas Elementares, ao passo que um french kiss que parecia cristalizado no "baiser de l'hôtel de ville", de Robert Doisneau, afinal, está Still kissin' (after all this years).

Afinal, os franceses não são diferentes só na hora de votar

2007-05-02T23:33:00.000+01:00

O debate entre Ségolène Royal e Nicolas Sarkozy durou perto de duas horas e meia, porque o interesse público fez alargar o tempo originalmente previsto, havendo espaço para as ideias. Em Portugal, os debates eleitorais são buchas, metidas algures entre as novelas, a publicidade e o um contra todos, e os políticos não vão além da bojarda, isto é, do "sound byte".

Óluais uótche gude muves

2007-05-02T22:37:00.000+01:00

Duas boas escolhas no clube de vídeo, coisa que nem sempre me acontece. A saber:

The Black Dahlia - Brian De Palma é um dos meus realizadores de culto, sei lá eu dizer porquê. Ninguém mais movimenta a câmara daquela forma, mas isso é o que mais abalizados cinéfilos estão fartos de dizer. O que interessa é que gosto sempre dos filmes do homem, e esta abordagem (baseada no romance de James Ellroy) a um dos mais marcantes crimes por resolver na história dos Estados Unidos, em especial porque mancha directamente o mundo de ilusão hollywoodesco, nem por um instante desilude.

Lucky Number Slevin - Sem palavras. Sempre gostei de ser enganado pelos filmes. Neste, realizado por Paul McGuigan, percebi tudo o que havia para perceber, porque andar com o dvd para a frente e para trás sempre ajuda, mas não escapei a um elemento final de surpresa. O elenco é perfeito: Josh Hartnett (também protagonista do "The Black Dahlia"), Lucy Liu, Bruce Willis e os grandes Ben Kingsley e Morgan Freeman.

Máquina do tempo

2007-05-02T22:23:00.000+01:00

Com estas coisas me (re)faço pequenote, precisamente "Oh very young", Cat Stevens, num espectáculo de 1976, voltando à Fonte das Virtudes.

O tempora! O mores!

2007-04-30T21:05:00.000+01:00

Se eu andasse bem disposto, ter-me-ia rido a bom rir do que foram a ascensão e a queda blogosféricas de "um dos mais importantes defensores da liberdade que Portugal conheceu nas últimas décadas". Não pelo homem em si, a quem nunca achei graça (bendita a hora em que me baldei à iniciativa de um director que, já lá vão quinze anos, decidiu pôr-me num trio que dele beberia a sapiência das coisas económicas). O engraçado, mesmo, foi ver os que lhe dedicaram desmesuradas loas, no início, a terem agora de transformar o ídolo numa outra pessoa, perversa metamorfose daquele a quem tão prontamente haviam erguido um pedestal. Mesmo sem andar bem disposto, sorrio.

Labirintos do desejo

2007-04-30T20:33:00.000+01:00

"Labirintos do desejo", sinuosidades do pincel sobre a tela ou do pintor em vinte anos de vida artística, no que às artes plásticas respeita, naturalmente. Mais uma mostra do Agostinho Santos, também ele cliente da FdV, desta feita repartida por dois espaços de Vila Nova de Gaia (o Agostinho é daqueles gaienses, não tantos, suponho eu, que dizem ser da melhor terra do mundo, quando mais não são do que do outro lado do Porto). Assim, cá fica a recomendação: pintura nas Galerias Diogo de Macedo (junto à Casa-museu Teixeira Lopes) e desenhos na Casa Barbot (Casa da Cultura). Até 27 de Maio.

Longo, mas sublime

2007-04-27T21:48:00.000+01:00

My death waits like a Bible truth
At the funeral of my youth
Oh, weep loud for that and the passing time

David Bowie revisitando Brel.

"Por outras palavras" (alheias, mas nossas, ou seja, de quem ler)

2007-04-25T22:54:00.000+01:00

«O que é nosso

«Há 33 anos, de súbito, o mundo abriu-se, e o horror, que parecia irremediável e sempiterno, desmoronou-se de um momento para o outro sob os nossos olhos, deixando à vista o tamanho, desmesurado como nunca, da esperança. Foram breves e deslumbradas horas, e talvez tenha valido a pena ter vivido só por elas. Nunca, como nesse dia, estivemos tão próximos uns dos outros nem fomos tão frágeis e tão vulneráveis. Como sonâmbulos, tacteávamos convulsamente o mundo e a vida à nossa volta (o mesmo mundo de sempre, inesperadamente límpido e primeiro!), tropeçando nos nossos próprios sentimentos, sem percebermos se estávamos dentro se fora de nós. E só tínhamos uma palavra desconhecida para o que os nossos olhos viam e o nosso coração sobressaltadamente experimentava: "liberdade". Murmurávamo-la para nós mesmos e gritávamo-la uns para os outros como quem revela um segredo longo tempo reprimido, descobrindo alvoroçadamente algo novo e espantoso: não tínhamos medo. Depressa, porém, a dúvida e a suspeita saíram da sombra e se interpuseram entre nós, apropriando-se da única coisa que tínhamos, uma imatura palavra, para no-la vender de novo, devidamente embrulhada e a prestações. 33 anos depois ainda estamos a pagar (e a quem!, e por que preço!) o que é nosso. »

Manuel António Pina

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Gostei tanto desta crónica do Pina que, atendendo a que nem todos os leitores da FdV passam os olhos pelo JN, aqui a reproduzo, linkando-a devidamente.

25 de Abril sempre!

2007-04-25T12:50:00.000+01:00

Porto, 25 de Abril de 2006

Livremente estúpidos

2007-04-25T11:48:00.000+01:00

Se a conquista da Liberdade, há trinta e três anos, me obriga a reconhecer a legitimidade democrática do executivo municipal do Porto, é, também, certo que me concede o direito de considerar pacóvio e estúpido o eleitorado que sufragou tal gente. Do tradicional discurso dos políticos ou dos analistas, quando toca a analisar resultados eleitorais, releva quase sempre a ideia de que os eleitores, massa amorfa e heterógénea, podem ser entendidos como um corpo coerente, que, pelo sentido do voto, transmite sempre mensagens tidas não apenas por descodificáveis, mas até por claras, inequívocas ou reveladoras. Evidentemente, nenhum político pode fugir às regras do jogo, mas todos, na travessia dos dias, nos cruzamos com gente estúpida. Haverá algum motivo para que essas pessoas ignaras e desinteressadas se tornem iluminadas no momento de votar? Creio que não, apenas na eleição papal existe a intervenção directa do Espírito Santo.

Mas não é de ânimo leve que se chama nomes a essa entidade abstracta e volúvel que, conforme as conveniências, é vulgarmente designada por maioria ou apenas por fatia do eleitorado. Há que explicá-lo, o que não é difícil. Só a ignorância pode justificar (assim o creio pela fé que mantenho na capacidade humana de construir um mundo melhor) a eleição de pessoas de dúbia honestidade intelectual. E hoje, Dia da Liberdade, feriado nacional, os que distribuem o pasquim municipal trabalharam, assim o encontrei na minha caixa do correio. E hoje, Dia da Liberdade, vi novamente que os autores do dito pasquim o continuam a usar, sem ponta de decoro, para praticar más acções. E - que querem? - fiquei lixado.

Não faço link para a coisa, insisto sempre em dizê-lo, mas está disponível, em pdf, no nefando site do município. A páginas 16 e 17, a revista "Porto sempre" dedica-se a analisar a alegada decadência da Imprensa escrita, fazendo-o de forma superficial, tendenciosa e procurando servir aquela que tem sido a estratégia da Câmara, da satisfeita indiferença com que testemunhou o fim de "O Comércio do Porto" à forma com que tem lidado com todos os jornais, num misto de vitimização e ataque descontrolado, designadamente aquele em que trabalho.

Uma vez mais, tenho de destacar que um boletim municipal não é o lugar para dar à estampa reflexões superficiais e apócrifas sobre o futuro da Imprensa. Tento perceber quem os poderá ter redigido, mas a ficha técnica não é esclarecedora e, atendendo à sofrível escrita, sou levado a pensar que a prosa terá jorrado de alguma pena de estagiário ou de aprendiz de feiticeiro. Conclusão pouco nítida, admito, até porque a condição de aprendiz de feiticeiro é, tantas vezes, uma ineludível forma de ser, que nem a aquisição de títulos pomposos pode disfarçar. Ou seja, não sei quem escreveu o referido rol de superficialidades, cuja falta de subtileza apenas serve para clarificar os objectivos, meramente políticos.

Como burro velho é que não aprende línguas, há ali certos tiques de antanho que me levam, todavia, a acreditar que há mão enrugada por trás do arrazoado. Basta citar uma frase, inaceitável em jornalismo sério, intolerável em meios académicos sérios: "A angústia generalizada, nomeadamente na classe jornalística, tem levado os investigadores e académicos das melhores escolas a proporem medidas drásticas contra os prevaricadores das boas práticas do jornalismo moderno...".

"Angústia generalizada"? "Melhores escolas"? "Medidas drásticas"? "Boas práticas do jornalismo moderno"?... Quem escreve estas coisas poderá servir para a produção de panfletos, mas não tem qualquer credibilidade. E um boletim municipal não pode servir para dar guarida a tão primários plumitivos. Ou seja, parece que pode, mas porque essa massa anódina, a que alguns chamam maioria, deu legitimidade a quem, pelo menos, não se importa.

Porém - hélas! -, a não ser que sobre a nossa cidade voe algum arcanjo distribuidor da inteligência, polvilhando os ares com pós de perlimpimpim neuronal, existe sempre o risco de que a mesma malta seja reeleita. E não saímos disto.

2007-04-23T22:43:00.000+01:00

David Bowie com "Five years", acompanhado pelos Arcade Fire.

Macho facho (ler em Francês)

2007-04-22T22:57:00.000+01:00

Meus deuses! Ao que chegam os apoiantes portugueses de Nicolas Sarkozy, uma versão polida (quando não lhe dá para chamar "racaille" às pessoas) de Jean-Marie Le Pen. Como quem vai à segunda volta é Ségolène Royal, já estão a resvalar para o machismo mais saloio só porque se trata de uma mulher, erguendo os fantasmas do feminismo e outras coisas disparatadas. Que eu me lembre, mas a memória pode sempre atraiçoar-me, não fizeram o mesmo quando Angela Merkel se tornou chanceler da Alemanha. Será por uma questão política ou, apenas, porque Ségolène é jeitosa? (ora bolas, também eu resvalei para o machismo!...)

Une leçon

2007-04-22T18:54:00.000+01:00

A taxa de participação nas eleições presidenciais francesas está estimada em cerca de 84%. Um exemplo de empenho cívico que bem poderia ser seguido pelos portugueses. O problema é que devem estar todos a preparar-se para ver a bola (eu também queria, mas não posso).

Que saudades, caramba!...

2007-04-22T16:27:00.000+01:00

"Os pequenos vagabundos" ("Les galapiats"), via Blasfémias.

Empreendedorismo & inovação

2007-04-22T16:06:00.000+01:00

Ali do outro lado da rua, mesmo em frente aqui à fábrica, há um estabelecimento amaldiçoado. De restauração, entenda-se. Sempre que abre com nova gerência, é da praxe adivinhar quanto tempo demorará a falir. Há tempos, reabriu com novo conceito, rodízio de pizzas e massas, coisa nova aqui na terra, mas já experimentada noutras paragens. Lá jantei ontem com dois outros operários. Casa cheia, coisa invulgar. Comida sofrível. Como é habitual, a prática da casa consiste em empaturrar rapidamente os clientes (com massas, no caso), para que sejam céleres na desistência. Mas a lista é um tratado, em especial no que às rodelas respeita: pizzas de tripas à moda do Porto, de bife com batatas fritas ou de cheeseburger estão lá; ou de mousse de chocolate, de pêssegos com chantilly e de quindim, entre tantas outras opções surrealistas. Não nos foi servida pizza de tripas, de rojões ou de sardinha assada. Apenas os triviais cogumelos, queijo e fiambre, frango ou linguiça toscana. Mas ficou claro que a inovação não tem limites, pelo menos no que toca a rechear pizzas. E que o restaurante não falirá novamente por falta de ideias, embora o excesso destas também possa ter indigestas consequências.

And there's no mountain too high, no river too wide *

2007-04-21T20:51:00.000+01:00

Moulin Rouge, once again, sung and written in a foreign language*, porque sim, porque há sempre mais beleza nas juras de amor do que nas coisas fastidiosamente sérias que entusiasmam este nosso submundo dos blogues.

* soubesse eu línguas...

Suspiro...

2007-04-21T15:27:00.000+01:00

No seguimento do post anterior: e não é que há por aí palermas* a discutir se o acesso às armas deverá ser, em Portugal, tão fácil como nos EUA?

* Legitimamente palermas, é certo. Excessivamente, também.

Americanos honorários

2007-04-20T21:27:00.000+01:00

Os blogues são, de algum modo, estandartes da liberdade de expressão, e é esta uma montra do estado geral de imbecilidade de um povo, quero eu dizer de uma putativa elite pensante. Circular pela blogosfera mostra-nos a espantosa quantidade de pessoas para quem ser contra George Walker Bush é ser anti-americano, para quem a bárbara invasão do Iraque ainda faz sentido, para quem o massacre da passada segunda-feira, na Virginia Tech, nada tem a ver com a facilidade com que se compram armas de fogo ao abrigo da lei. Arre, se há espirito nacionalista nalgum lado é nos Estados Unidos: têm para dar e vender e ignoram os defensores encarniçados de aquém-mar. Nós é que temos de aturar esses defensores. Mesmo que os não leiamos, sabemos da existência deles e isso é aturá-los.

2007-04-19T22:23:00.000+01:00

"Right and wrong", sempre uma escolha íntima, sempre uma convicção. Algo diferente de ir com a carneirada, o que, sendo de esquerda, sempre me impediu de ser comunista. De ser o que quer que seja, em verdade. Além de tentar ser eu próprio, o que já é desafio espantoso para qualquer ser humano. Fora isso, as saudades do fenomenal "Big World" de Joe Jackson, algo como ter menos vinte anos no pêlo.

Outro dia

2007-04-18T22:19:00.000+01:00

Traço no blogue a linha que assinala o fim do mundo conhecido. Daqui para a frente, dragões. E busco refúgio num post sobre nada, combino palavras sem especial cuidado, procuro um filme que possa transmitir algo - basta o gosto da partilha -, despejo fotos como se a alguém interessasse. Sempre recolhendo o pé que quer aventurar-se nesse território de monstros marinhos, olhando-os de frente, aplacando as chamas que lhes jorram das ventas, suavizando-lhes a fúria, cativando-os, a eles me juntando no desbravar de mares ignotos. Sempre recolhendo o pé, curvando o corpo, recatando a alma, na expectativa de ver aplanadas as ondas do oceano conhecido, bravas em demasia para tão timorato navegante. Um dia, o menino em mim há-de erguer-se e desafiar os ventos, desprezar as tormentas, quebrar as vagas. Um dia. Outro dia.

A América de Bush

2007-04-17T22:04:00.000+01:00

Queiram ou não os que, em Portugal, têm passado os últimos anos a defender as políticas de George W. Bush, porque são incapazes de dar outra forma ao culto pró-americano - como se um tão grande país fosse apenas feito de rednecks -, queiram ou não, dizia eu, a América deste lamentável presidente é a América das armas. Da guerra baseada em mentiras, da promoção e destituição de ditadores consoante o rumo dos ventos, dos massacres em escolas. Não por Bush ser responsável por actos de loucura como a matança de 32 pessoas na Virginia, mas porque foi eleito pelas armas e porque as usou para ser eleito.

A América das armas é um dos resultados mais perniciosos do Liberalismo, conquanto doutrina mais do que ideário. É a América da Segunda Emenda setecentista - "Sendo necessária uma milícia bem regulada para a segurança de um Estado livre, o direito de o Povo possuir e portar armas não será infringido." -, que, mediante boa dose de perversão, entende a posse de armas de fogo (de todos os calibres, feitios e capacidades de repetição) como saudável paradigma das liberdades individuais, da propriedade privada e de todos esses valores que baixam à categoria de disparate a partir do momento em que são transformados em dogmas.

E Bush é um produto da América das armas, pouco interessando o arsenal que guardará no rancho texano. Foi apoiado pela National Rifle Association, mudou a lei para ser apoiado pela National Rifle Association, foi patrocinado pela National Rifle Association. E a National Rifle Association (repita-se à saciedade o nome do diabo) é o poderoso lóbi das armas, da defesa pelos próprios meios, da liberdade individual para disparar, no pressuposto ideológico de que a cada um, e não ao Estado, compete zelar pela própria segurança.

A América de Bush - e de todos os que o precederam, pois apenas Clinton mexeu no assunto e sem ir muito a fundo - é o sítio onde comprar uma pistola, uma carabina ou uma metralhadora é tão fácil como ir ali buscar um par de sapatos. É a América primitiva que, queiram ou não os detractores do cineasta, tão bem foi mostrada por Michael Moore em "Bowling for Columbine". É a América que garante ter um conceito próprio de Liberdade que deseja impor ao Mundo, assim o é desde Thomas Jefferson.

Este blogue não existe para divulgar violência, pelo que opto por não difundir um filme que me mostraram, no YouTube, retratando um alegre bando de "rednecks" que se divertem com toda a sorte de metralhadoras, numa animada tarde ao ar livre. E a ensinar crianças - crianças bem pequenas - a disparar essas máquinas de morte (se forem lá e fizerem uma busca por "Virginia Machine Gun Shoot" não há que enganar).

Deixei lá um comentário que rezava assim: "Disgusting! To be a law-abiding citizen isn't enough when we're talking about primitive laws that allow civilians to have fun with killing machines. You should be ashamed of your Second Amendment...".

Fui censurado, e o rapaz escreveu-me, deixando esta entre outras pérolas: "How can a people be restricted from owning firearms and still call themselves free?".

A América de Bush é o mundo de Bush, nada mais do que o culto da morte com a desculpa da supremacia moral.

What's opera, doc?

2007-04-13T21:16:00.000+01:00

Momento Vasco Granja na FdV, com uma abordagem de Chuck Jones a Wagner. O argumento tradicional: Elmer Fudd "hunting uabbits", Bugs Bunny pouco entusiasmado com a ideia.

Azul e branco (um post comovente)

2007-04-12T21:41:00.000+01:00

Até o milhafre chorou...

E ainda...

2007-04-11T22:19:00.000+01:00

Nenhuma surpresa em relação à entrevista de José Sócrates, quero dizer em relação a esse tema saloio que tem entretido a nação. Que país, este, discutindo suposições como certezas, para que nada sobre, depois, além da sensação de tempo perdido.

Circle of Life

2007-04-11T20:58:00.000+01:00

Quando tendemos a complicar, e também eu sou dessas graças, há momentos em que nos aventuramos a aflorar a linha da insanidade, sedentos de uma espécie de adrenalina que fere e seduz, corrosiva mas inelutável. A paz existe no momento em que, espreitado o abismo, voltamos a tocar o chão firme da serenidade, a valorizar as pequenas e as grandes coisas pelo que são e pelo que delas desfrutamos. Grande ou pequena, a vida pode mostrar-se abismo, mas também aconchego, e não é o precipício que queremos guardar no coração. "Starstuff" que somos, como disse Carl Sagan, nada melhor podemos do que procurar agir em harmonia com o resto de nós, isto é, tudo o resto. E harmonioso é o círculo da vida, feliz ali, triste acolá, mas maior do que tudo o que sonhamos, ambicionamos, experimentamos, construímos ou destruímos. E alheio, justamente porque maior, às transformações, boas e más, que lhe queremos imprimir.

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Este "Circle of life", cena de abertura do filme da Disney "The Lion King", é também, em parte, dedicado à Joana, matemática portuense "exilada" em Londres (apenas a conheço dos blogues) que hoje apresentou ao mundo o descendente Filipe. Reforçando os parabéns e desejando o que sempre se deseja, porque mais não é possível: felicidades.

Toda a verdade

2007-04-11T14:51:00.000+01:00

As agendas de hoje têm hora marcada para revelações, a propósito de uma polémica feita à medida da mentalidade do país. O que se souber hoje, o que se vier a saber depois, seja sobre o primeiro-ministro ou sobre a investigação ao currículo do dito, dar-nos-á que pensar. Mas a verdade é já uma evidência. Tanto para os políticos como para o atarantado povo, o que importa é a dignidade do tratamento, o ser ou não ser. Os conhecimentos de engenharia são irrelevantes para governar um país, mas aquelas três letras - eng - fazem toda a diferença. Tão parolo é o que se preocupa mais com a aparência do que com a qualificação como o que se desilude porque "fulano, afinal, nem engenheiro é". E aí temos a esmagadora maioria da população.

Duplas de sucesso

2007-04-09T23:25:00.000+01:00

Junte-se Simulação Sabrosa a Utensílio Baptista e obtenha-se um ponto isento de investigações policiais.

Jesus died for somebody's sins, but not mine

2007-04-08T17:03:00.000+01:00

Os blogues fazem-se destas coisas. Ao ficar deleitado, aqui, com o tema "Gloria", de Van Morrison (no palco com John Lee Hooker), fui que nem doido ao YouTube procurar a versão do Patti Smith Group, muito mais do que um mero "cover", originalmente editada no álbum "Horses". Era mais adequado à postagem que Patti tivesse escolhido esta canção para para o álbum "Easter", também formidável, atendendo à vertente pascal presente no título deste post. Mas também não tem grande importância. Ao vivo, no Saturday Night Live.